Азбука нравственности в стихах. Скука

Скука — это пассивное психическое состояние, характеризующееся снижением активности, отсутствием интереса к какой-либо деятельности, окружающему миру и другим людям.

Скука

И друзей имею. И врагов.

Может, это истина расхожая?

У поэта множество богов.

Я люблю такое многобожие.

Но молюсь я богу одному.

И живу по правилу чудесному —

Это чтоб всегда в моём дому

Место было делу интересному.

Говорят, что будто меж людей

Скука ходит. Злая. Постноликая.

И что там ей — скуке — веселей,

Где безделье мается великое.

Я не ведал скуки. Никогда.

С нею лясы у меня не точены.

Мне бы дело в руки. И айда.

Я простор люблю. А не обочины.

Вот чему молюсь я. Одному.

И живу по правилу чудесному —

Это чтоб всегда в моём дому

Место было делу интересному.

С. Островой

Скука

Скука — это пост души,

когда жизненные соки

помышляют о высоком.

Искушеньем не греши.

Скука — это пост души,

это одинокий ужин,

скучны вражьи кутежи,

и товарищ вдвое скучен.

Врет искусство, мысль скудна.

Скучно рифмочек настырных.

И любимая скучна,

словно гладь по-монастырски.

Скука — кладбище души,

ни печали, ни восторга,

все трефовые тузы

распускаются в шестерки.

Скукотища, скукота…

Скука создавала Кука,

край любезнейший когда

опротивеет, как сука!

Пост великий на душе.

Скучно зрителей кишевших.

Все духовное уже

отдыхает, как кишечник.

Ах, какой ты был гурман!

Боль примешивал, как соус,

в очарованный роман,

аж посасывала совесть…

Хохмой вывернуть тоску?

Может, кто откусит ухо?

Ку-ку!

Скука.

Помесь скуки мировой

с нашей скукой полосатой.

Плюнешь в зеркало — плевок

не достигнет адресата.

Скучно через полпрыжка

потолок достать рукою.

Скучно, свиснув с потолка,

не достать паркет ногою.

А. Вознесенский

* * *

И скучно, и грустно, и некому руку подать

В минуту душевной невзгоды…

Желанья!.. что пользы напрасно и вечно желать?..

А годы проходят — все лучшие годы!

Любить… но кого же?.. на время — не стоит труда,

А вечно любить невозможно.

В себя ли заглянешь? — там прошлого нет и следа:

И радость, и муки, и всё там ничтожно…

Что страсти? — ведь рано иль поздно их сладкий недуг

Исчезнет при слове рассудка;

И жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг —

Такая пустая и глупая шутка…

М. Лермонтов

Стихи о скуке

Боюсь скуки…

Боюсь скуки…

Я от скуки — могу убить!

Я от скуки — податливей суки,

бомбу в руки —

буду бомбить!

Лом попался —

рельсу выбью,

поезд с мясом

пущу

с моста!

Я от скуки

кровь твою выпью,

девочка,

розовая красота!

Скука… Скука…

Съем человека!

Перережу

в квартире свет!

Я — итог двадцатого века.

Я — садовник его клевет,

пахарь трупов,

пекарь насилий,

виночерпий

глубоких слез…

Я от скуки — делаюсь синим.

Скука… скука…

Скука — наркоз!

…Сплю.

Садятся мухи.

Жалят.

скушно так,

что слышно капели…

Расстреляйте меня,

пожалуйста!

Это я прошу —

поколение.

Г. Горбовский

Определение скуки

Отчаянья девятый вал

Подхватывал, бывало,

Выныривал, переплывал.

Вжимался пальцами в причал.

Вновь набегающий смывал —

Бултых с причала!

Печаль, понятную уму,

И грусть вечернюю в дыму

Превозмогу, оттаяв.

И только скуки не пойму —

Страданье негодяев.

Ф. Искандер

Скука

Страшней, чем горе, эта скука.

Где ты, последний терн венца,

Освобождающая мука

Давно желанного конца?

С ее бессмысленным мученьем,

С ее томительной игрой,

Невыносимым оскорбленьем

Вся жизнь мне кажется порой.

Хочу простить ее, но знаю,

Уродства жизни не прощу,

И горечь слез моих глотаю

И умираю, и молчу.

Д. Мережковский

Хандра

Бывают дни, когда душа пуста:

Ни мыслей нет, ни чувств, молчат уста,

Равно печаль и радость постылы,

И в теле лень, и двигаться нет силы.

Напрасно ищешь, чем бы ум занять,—

Противно видеть, слышать, понимать,

И только бесконечно давит скука,

И кажется, что жить — такая мука!

Куда бежать? чем облегчить бы грудь?

Вот ночи ждешь — в постель! скорей заснуть!

И хорошо, что стало все беззвучно…

А сон нейдет, а тьма томит докучно!

Н. Огарев

Какого вкуса чувства наши...

Какого вкуса чувства наши —

И скорбь, и лютая тоска?

И впрямь горька страданий чаша?

Любовь и впрямь как мед сладка?

Горчинка легкая в стакане

У грусти явственно слышна.

Живая соль на свежей ране,

Когда обида солона.

Среди страстей, среди боренья

Я различить тотчас берусь

И резко-кислый вкус презренья,

И кисловатый скуки вкус.

Под вечер — горькая услада

И на просвет почти черно

Вино дождя и листопада,

Печали терпкое вино.

Но все оттенки — бред и бренность,

И ничего не слышит рот,

Когда стоградусная ревность

Стаканом спирта оплеснет.

Вот так. И пусть. И горесть тоже.

Приемлю мед, приемлю соль.

От одного меня, о Боже,

По милосердию уволь:

Когда ни вьюги и ни лета,

Когда ни ночи и ни дня,

Когда ни вкуса и ни цвета,

Когда ни льда и ни огня!

В. Солоухин

Тайна скуки

Скучаю я, — но, ради Бога,

Не придавайте слишком много

Значенья, смысла скуке той.

Скучаю я, как все скучают…

О чем? Один, кто это знает, —

И тот давно махнул рукой.

Скучать, бывало, было в моде,

Пожалуй, даже о погоде

Иль о былом — что все равно…

А ныне, право, до того ли?

Мы все живем с умом без воли,

Нам даже помнить не дано.

И даже… Да, хотите — верьте,

Хотите — нет, но к самой смерти

Охоты смертной в сердце нет.

Хоть жить уж вовсе не забавно,

Но для чего ж не православно,

А самовольно кинуть свет?

Ведь ни добра, ни даже худа

Без непосредственного чуда

Нам жизнью нашей не нажить

В наш век пристойный… Часом ране

Иль позже — дьявол не в изъяне, —

Не в барышах ли, может быть?

Оставьте ж мысль — в зевоте скуки

Душевных ран, душевной муки

Искать неведомых следов…

Что вам до тайны тех страданий,

Тех фосфорических сияний

От гнили, тленья и гробов?

А. Григорьев

В своих стихах он скукой дышит...

В своих стихах он скукой дышит,

Жужжаньем их наводит сон.

Не говорю: зачем он пишет,

Но для чего читает он?

Е. Баратынский

Как скучно... господа

Как скучно… господа…как скучно…

В стихах — цемент… металл…бетон…

И неприкаянные души…

Ведут никчёмный разговор…

О том… что нынче… как намедни…

Опять тоска сжимает грудь…

И что ушёл Поэт… последний…

Давным-давно…и как-нибудь…

О том… что нет любви на свете…

И неизвестно ли… была…

О том… что непопутный ветер…

Сегодня… впрочем…как вчера…

О том… что сказок детский лепет…

Во взрослой жизни… не помог…

И ничего тому не светит…

Кто не усвоил… сей урок…

О том… что чеховская осень…

Весной и летом… тут как тут…

И заблудиться среди сосен…

Удобней там… где три растут…

О том… что вне измен — наречья…

И короля умнее шут…

И что у улицы Заречной…

Наверно… речку отберут…

О том… что жизнь — венок пародий…

И пахнет хлоркою… вода…

И счастье… к недостойным ходит…

Как скучно… скучно…господа…

Скука помогает принять решение. ****Габриель Колетт ****

В. Савицкая

* * *

Я вижу, Вы рядом со мной заскучали.

Мне жаль, но я вся состою из печали.

И я б Вам сыграла и даже бы спела,

Но петь я, увы, никогда не умела.

А что я умею, так это, скучая,

Сидеть у окна с чашкой горького чая

И просто смотреть, как под старой гардиной

Паук кружевную плетёт паутину.

Умею скользить опечаленным взором

По стёклам оконным, по зимним узорам

И думать… О, нет, не о Вас! — О погоде,

И слушать ворчанье часов на комоде.

Вы зря, за моею спиною вздыхая,

Стоите, как столб, — к Вашим вздохам глуха я.

И, сидя на стуле, и ножкой качая,

Почти Вас не слышу и не замечаю.

А слышу я ветер, что, вытянув губы,

Дудит, как шальной, в водосточные трубы

О том, что не Вас полюбила случайно,

С тех пор и скучна я… С тех пор и печальна.

Ю. Вихарева

* * *

Осень. Скучно. Ветер воет.

Мелкий Дождь по окнам льет.

Ум тоскует; сердце ноет;

И душа чего-то ждет.

И в бездейственном покое

Нечем скуку мне отвесть…

Я не знаю: что такое?

Хоть бы книжку мне прочесть!

К. Прутков

Скукотворение

Я скучаю осенью по лету,

На футбольном матче по балету,

На катке скучаю по кино,

А в кино скучаю по хоккею —

Потому что я скучать умею,

А для скуки поводов полно.

Я от скуки чахну, как растенье,

У меня плохое настроенье

В пятницу, в субботу, в воскресенье,

Понедельник, вторник и среда

И четверг относится сюда...

Наизусть прочту стихотворенье —

Получается скукотворенье.

Лопнуло терпенье! Я сказал:

«Может, я и сам — скукотворенье?

И построить мне Скучальный Зал?»

Я скучаю летом на заборе,

Потому что не замерзло море,

Я скучаю осенью в парадном,

Потому что воздух стал прохладным,

А зимой скучать намного проще,

Потому что нет малины в роще,

А весной скучать одна услада —

Снега нет, а также винограда.

Хорошо найти такую точку,

Или может быть, такую тучку,

Чтобы все на свете видеть сразу:

Лето, зиму, осень и весну,

Сад, где розы, сад, где треск мороза,

День и ночь и солнце и луну,

Новый год и Первое апреля,

Лед катка и летний жар песка,

Первый и последний день недели,

Оба полушария Земли,

Юг и Север, Запад и Восток!

Видеть сразу всё, что мы ни разу

Видеть раньше сразу не могли —

Это вызывает мой восторг!!!

Я тогда носил бы непременно

Ласты и коньки одновременно —

Сразу чтоб на пляж — и на каток!

Положив учебники на полку

Каждый день спешил бы я на Елку,

Жил бы я, товарищи, вот так!

У меня земной бы шар вращался,

Так, чтоб я, друзья, перемещался

В самые прекрасные края.

Он бы так вертелся по заказу,

Чтобы видя все на свете сразу

По всему Советскому Союзу

Удирать от Скуки мог бы я...

Скука в Рузе — я спасаюсь в Риге,

Скука в Ригу — прячусь в Таганроге,

Скука в марте — я бегу в январь,

Скука на футбол, а я за книги,

Скука в дом, а я опять в дороге.

У нее зима, а я на юге.

Как хочу листаю календарь!

Хорошо найти такую точку,

Или, может быть, такую тучку,

Где удастся вылить скуку в бочку,

Эту бочку погрузить на тачку,

А потом приколотить табличку:

«Настоящее скукотворенье»

А потом отправить в зал скучальный,

Тачку с бочкой и поставить точку.

Очень хорошо поставить точку,

Но иметь при этом точку зрения!

Ю. Мориц

* * *

Прихожу я незаметно,

Навожу на всех зевоту.

Я всё делаю бесцветным,

Невесёлым, безысходным.

Всех конфет на свете сладость

Будет вам со мной не в радость.

Превращает время в муку

Всех зануд царица — Скука.

О. Емельянова

Я скучаю по тебе

Казалось бы, ну что скучать?

Всего семь дней разлуки,

А вот скучается, хоть волком вой.

Посуды кухонной гора, — всё не доходят руки

И опять забыл полить столетник твой.

Друзья зовут — давай махнём на шашлыки на дачу,

А я не еду, мне милей мой сплин.

В привычной мизансцене дней всё выглядит иначе,

Когда невольно поживёшь один.

Я скучаю по тебе, как апостол по святым мукам.

Я скучаю по тебе, — вот какая штука…

Казалось бы, ну что скучать? Считается полезным

Недельку друг от друга отдохнуть

И я всё пробую начать жить логикой железной,

Но в логику любовь никак не запихнуть.

И наш обыденный уклад, сложившийся годами,

Где суета сует владеет всем,

Мешает нам расслышать крик седого Мирозданья,

Что мы живём не так и не затем.

Я скучаю по тебе, как пустыня по снегам белым.

Я скучаю по тебе, что уж тут поделать…

Казалось бы, ну что скучать? Пройдёт всего неделя,

И всё вернётся на круги своя.

Домашние дела, друзья, работа на пределе,

А в общем жизнь вполне обыкновенная.

И лишь заметив первый снег над хмурою столицей,

И у ларьков озябшие цветы,

Я вспомню как недолог век, что он не повторится,

И что всего прекраснее в нём — ТЫ.

Я скучаю по тебе, как подранок по своей стае.

Я скучаю по тебе, вот ведь как бывает!..

Я скучаю по тебе… Я скучаю по тебе…

С. Трофимов