Поэтическая вахта памяти: 68 дней до Дня Победы

А может, не было войны...

А может, не было войны...

И людям все это приснилось:

Опустошённая земля,

Расстрелы и концлагеря,

Хатынь и братские могилы?

А может, не было войны,

И у отца с рожденья шрамы,

Никто от пули не погиб,

И не вставал над миром гриб,

И не боялась гетто мама?

А может, не было войны,

И у станков не спали дети,

И бабы в гиблых деревнях

Не задыхались на полях,

Ложась плечом на стылый ветер?

Люди, одним себя мы кормим хлебом,

Одно на всех дано нам небо,

Одна земля взрастила нас.

Люди, одни на всех у нас тревоги,

Одни пути, одни дороги,

Пусть будет сном и мой рассказ.

А может, не было войны?

Не гнали немцев по этапу,

И абажур из кожи — блеф,

А Муссолини — дутый лев,

В Париже не было гестапо?

А может, не было войны?

И «шмайсер» — детская игрушка,

Дневник, залитый кровью ран,

Был не написан Анной Франк,

Берлин не слышал грома пушек?

А может, не было войны,

И мир ее себе придумал?

«...Но почему же старики

Так плачут в мае, от тоски?» —

Однажды ночью я подумал.

...А может, не было войны,

И людям все это приснилось?..

А. Розенбаум

* * *

Выветривает время имена,

Стирает даты, яркие когда-то.

Историей становится война,

Уходим в книги мы, ее солдаты.

Все взвесила ученая рука.

Живых примет от нас осталось мало.

Мы в книжках всего-навсего войска

Таких-то и таких-то генералов.

Нам не везут ни курево, ни щи,

Ни шапки, ни обмотки, ни патроны,

Да и зачем?

Мы в книгах лишь клещи,

Лишь клинья, лишь пунктиры обороны.

И трудно мне, и одиноко мне

На тихой, подытоженной войне —

На схемах и листах ее добротных

Искать свою

Среди частей пехотных.

Бредешь-бредешь — и вдруг тебе мелькнет

Знакомая речушка иль высотка,

И вспыхнет в памяти наш третий взвод

И рыжий чуб сержанта-одногодка.

И закипят на сердце имена,

И загрохочут, и застонут даты…

Историей становится война,

Уходим в книги мы, ее солдаты.

М. Шестериков

Диалог о войне и мире

Будапешт, 1949

Трое рванулись ко мне из-за спин,

Красивые, праздничные, как боги.

— Вы воевали? — спросил один, —

Мы слышали вашу песню «Дороги».

...Воевал ли я, снятый с учета слепец?

В шинели без всяких погон и различий...

Я шёл по войне из конца в конец.

Песни мои — права мои птичьи.

В землянке, перед тем как уйти,

Чтоб никогда не встретиться с нами,

Сержант говорил мне: «А ну прочти

О той, которая за горами».

Песней моей равняя строй,

Капитан приказал: «Забирай пошире!»

— Вы убийца, — прервал мои думы второй, —

Почему же теперь вы поёте о мире?

— Кто вы? — спросил я его тогда.

Ответила третья строго и быстро,

Светла, как утренняя звезда:

— Мы против убийства. Любого убийства.

— А откуда вы? — Вот человекам везёт —

Из той земли, где всего до отвала,

Из той земли, что без лишних забот

Полтысячи вёсен не воевала.

Почувствовав, как солона слюна,

Сказал я им, полыхавшим здоровьем:

— Вы не знаете, что такое война.

Ваши книги не были залиты кровью.

На ваших глазах не повесили мать

На верёвке от детских качелей,

А грудному, чтоб перестал орать,

Не размозжили о дерево череп.

Вы счастливцы — вы видели детство своё.

А мы убивали. Наш гнев был страшен.

Но только кого убивали? Зверьё,

Вцепившееся в Отчизну нашу.

Мы их убивали по их вине.

И каждая строчка в осколочных дырах,

Которую я написал о войне,

Была оголённым призывом к миру.

Ни мне, ни моим фронтовым друзьям

Не понадобилось менять убежденья.

Мы мир сквозь огонь пронесли и вам

Отдаем его во владенье.

А если он покачнется опять,

Удержите его.

Одними глазами

Спросила девушка:

— Как удержать?

Я сказал:

— Об этом подумайте сами.
Л. Ошанин

Минные поля
Прозрачны дали,

И ветра спокойны.

От ржавых мин очистилась земля.

Но, отступая, оставляют войны

Воспоминаний минные поля.

В людских сердцах лежат они незримо.

Их не найдёт искуснейший минёр.

В них скрыта боль о близких и любимых,

О муках,

Не забытых до сих пор.

Как много нужно приложить стараний,

Как надо нам друг другом дорожить,

Чтоб обезболить боль воспоминаний

И память о погибших сохранить.

Л. Татьяничева

* * *

Я жизнью своею рискую,

С гранатой на танк выхожу

За мирную жизнь городскую,

За всё, чем я так дорожу.

Я помню страны позывные,

Они раздавались везде —

На пункты идти призывные,

Отечество наше в беде.

Живыми вернуться просили.

Живыми вернутся не все,

Вагоны идут по России,

По травам её, по росе.

И брат расставался с сестрою,

Покинув детей и жену,

Я юностью связан с войною

И я ненавижу войну.

Я понял, я знаю, как важно

Веслом на закате грести,

Сирени душистой и влажной

Невесте своей принести.

Пусть пчёлы летают — не пули,

И дети родятся не зря,

Пусть будет работа в июле

И отпуск в конце января.

За лесом гремит канонада,

А завтра нам снова шагать.

Не надо, не надо, не надо,

Не надо меня забывать.

Я видел и радость, и горе,

И я расскажу молодым,

Как дым от пожарища горек

И сладок Отечества дым.

Г. Шпаликов

Песня ветеранов

Какие б песни мы ни пели.

Поём мы песни той войны.

Давно мы сняли с плеч шинели,

Но снятся нам все те же сны.

Под Ленинградом и под Керчью,

Куда бы мы с тобой ни шли,

Война выходит нам навстречу

На всех путях родной земли.

Нам, ветеранам, и доныне,

Доныне быть на той войне.

Война окончилась в Берлине,

Но не окончилась во мне.

Н. Доризо

Песня

Сыновья, стали старше вы павших отцов.

Потому что на марше — любой из бойцов,

Потому что привалы годам не даны.