День поэзии: 40 стихов

День поэзии

Какой безумец празднество затеял

и щедро Днем поэзии нарек?

По той дороге, где мой след затерян,

стекается на празднество народ.

О славный день, твои гуляки буйны.

И на себя их смелость не беру.

Ты для меня - торжественные будни.

Не пировать мне на твоем пиру.

А в публике - доверье и смущенье.

Как добрая душа ее проста.

Великого и малого смешенье

не различает эта доброта.

Пока дурачит слух ее невежда,

пока никто не видит в этом зла,

мне остается смутная надежда,

что праздники случаются не зря.

Не зря слова поэтов осеняют,

не зря, когда звучат их голоса,

у мальчиков и девочек сияют

восторгом и неведеньем глаза.

Б. Ахмадулина

В 1999 году резолюцией генеральной конференции ЮНЕСКО был учрежден Всемирный день поэзии, датой празднования которого было установлено 21 марта каждого года. В первый раз праздник отмечали 21 марта 2000 году, в Париже. Целью его учреждения является приобщение молодого поколения к литературным ценностям прошлого. В этот день по всему миру проходят всевозможные мероприятия, связанные с поэзией. Чтут поэтов прошлого, награждают литературными премиями ныне живущих мастеров. На многочисленных концертах со своими произведениями выступают как известные поэты, так и молодые мастера пера.

В истории русской культуры поэзия традиционно играла большую роль. Были времена, когда среднестатистический читатель был именно читателем стихов: серебряный век, пушкинская эпоха. Н. Гумилёв сказал: «Поэзия есть высшая форма речи». Волшебная сила поэтического слова способна оказать влияние на любого человека. Стихи предохраняют мозг от загнивания в гораздо более действенном объеме, чем философия, изучение иностранных языков и др.

В памяти любого человека есть любимые стихотворные строки, которые он использует, поздравляя близких людей, исполняя любимые песни. Многие стихи вошли в поговорки, цитируются без конца, в том числе политиками и телевизионными ведущими. Читать стихи нужно любому нормальному человеку. Поэзия мало кого оставляет равнодушным. Это сплав эмоций, обладающий особой энергией. Она способна тронуть самые потаённые струны души, вызвать улыбку или тронуть до слёз, увлечь за собой. Поэт Е. Винокуров сказал: «Когда поэзия есть, она может некоторыми не замечаться. Но когда её нет, люди задыхаются». У каждого, наверно, есть свои любимые поэты и любимые стихи, трогающие душу и остающиеся в сердце. Как сказал Сент-Экзюпери: «Созвучные сердцу стихи вызывают на глазах слезы».

Предлагаем подборку о поэзии и стихах:

* * *

В немыслимо далекий век

Случилось это с нами:

Тогда впервые человек

Заговорил стихами.

То было летом ли, весной –

Никто не видел точно.

Но говорят, тому виной

Таинственный источник…

Забил он как-то из-под ног.

Верней, из-под копытцев –

Взлетел крылатый скакунок.

А вдохновения исток –

До наших дней струится…

А. Горская

День поэзии

Перевод Е. Евтушенко

Когда в полночной тишине

Всё зыбко, смутно,

А в сердце, будто бы в окне,

Проступит утро,

И солнце с криком петухов

Родится, мглу прорезывая, -

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

Когда у девушки в глазах

Кусочки солнца,

Когда, ни слова не сказав,

Она смеётся,

И смех прозрачней родников

Засветится, поблескивая, -

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

Когда отчаянье начнёт

Толкать с обрыва,

Но вдруг нечаянно качнёт

Ветвями ива,

И ты увидишь бархат мхов,

На нём – росы созвездия –

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

Когда ворвётся ночью в сон

Беда чужая,

Или твоя беда, твой стон

Опережая,

И станет не до пустяков,

И боль пронзит, как лезвие, -

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

Когда ты, словно в небесах,

Дыша грозою,

И на строительных лесах

И над лозою,

И взглянешь ты в глазах веков,

В глаза страны по-честному –

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

Когда ты вовсе изнемог

От слёз, сомнений

И от того, что ты не Бог

И ты не гений,

Но от своих земных грехов

Прорвёшься в небо песнею –

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

Подобный день – он, как судьба,

Неназначаем.

Почти случаен он всегда

И не случаен.

Но если трусость или лень

Вам крылышки подрезали –

То не придёт не только день,

Но даже миг поэзии.

И. Нонешвили

* * *

Поэзия -

Не профессия,

Поэзия, как любовь:

Если уж есть,

Так есть она,

А нет -

И не суесловь.

Ах, поэты,

Проказники,

Как вам строчить не лень!

Поэзия - это праздники,

А праздник

Не каждый день.

В. Фёдоров

* * *

Поэзия - явление иной,

Прекрасной жизни где-то по соседству

С привычной нам, земной.

Присмотримся же к призрачному средству

Попасть туда, попробуем прочесть

Стихотворенье с тем расчетом,

Чтобы почувствовать: и правда, что-то есть

За тем трехсложником, за этим поворотом.

Вот рай, пропитанный звучаньем и тоской,

Не рай, так подступы к нему, периферия

Той дивной местности, той почвы колдовской,

Где сердцу пятая откроется стихия.

Там дуб поет.

Там море с пеною, а кажется, что с пеньем

Крадется к берегу, там жизнь, как звук, растет,

А смерть отогнана, с глухим поползновеньем.

А. Кушнер

* * *

Без всякого мистического вздора,

Обыкновенной кровью истекав,

По-моему, добро и здорово,

Что люди тянутся к стихам.

Кажись бы, дело безполезное,

Но в годы памятного зла

Поеживалась Поэзия, —

А всё-таки жила!

О, сколько пуль в поэтов пущено,

Но радость пела в мастерах,

И мстил за зло улыбкой Пушкина

Непостижимый Пастернак.

Двадцатый век болит и кается,

Он— голый, он— в ожогах весь.

Бездушию политиканства

Поэзия— противовес.

На колья лагерей натыканная,

На ложь и серость осерчав,

Поворачивает к Великому

Человеческие сердца…

Не для себя прошу внимания,

Мне не дойти до тех высот.

Но у меня такая мания,

Что мир Поэзия спасёт.

И вы не верьте в то, что плохо вам,

Перенимайте вольный дух

Хотя бы Пушкина и Блока,

Хоть этих двух.

У всех прошу, во всех поддерживаю

Доверье к царственным словам.

Любите Русскую Поэзию.

Зачтётся вам.

Б. Чичибабин

Искусство поэзии

А.Вернику

Во имя доброты—и больше ни во чьё,

Во имя добрых тайн и царственного лада,—

А больше ничего Поэзии не надо,

А впрочем, пусть о том печётся дурачьё.

У прозы есть предел. Не глух я и не слеп

И чту её раскат и зареву́ю залежь,

Но лишь одной Душе— Поэзия одна лишь

И лишь её дары— всего насущный хлеб.

Дерзаешь ли целить гражданственный недуг,

Поёшь ли хрупких зорь престольные капризы

В текучем храме рек, — всё это только ризы,

И горе, если в них не веет горний дух.

Как выбрать мёд тоски из сатанинских сот

И ярость правоты из кротости Сократа,

Разговорить звезду и на ладошку брата

Свести её озноб с михайловских высот?

Когда, и для чего, и кем в нас заронён

Дух внемлющей любви, дух стройности певучей?

Вся Африка — лишь сад возвышенных созвучий,

Где рук не сводят с арф Давид и Соломон.

Прислушайся ж, мой брат, к сокрытой глубине,

Пойми её напев и облеки в глаголы.

Есть в мире мастера́, течения и школы,

И всё ж в них меньше чар, чем в хлебе и вине.

На ве́трище времён обтреплется наряд,

И, если суть бедна, куда мы срам свой денем?

Не жалуйся на жизнь. Вся боль её и темень —

Ничто в сравненьи с тем, что музы нам даря́т.

Когда ж из бездны зол взойдёт твой званый час

Из скудости и лжи, негадан и неведом,

Да возлетит твой стих, светясь глубинным светом,

И не прельстится ум соблазном выкрутас.

Прозаик волен жить меж страхов и сует,

Кумекать о добре и в рот смотреть кумиру, —

А нам любовь и гнев настраивают лиру.

Всяк день казним Исус. И брат ему — Поэт.

Лишь избранных кресту Поэзия поит.

Так скорби не унизь до стона попрошаек

И, если мнишь, что ты беднее, чем прозаик,

Отважься перечесть Тарасов ЗАПОВIТ.

Б. Чичибабин

Размышления о стихах

Стихи - не пряник и не кнут,

И не учебное пособие;

Они не сеют и не жнут -

У них задание особое.

Они от нас не ждут даров,

Открещиваются заранее

От шумных торжищ и пиров,

От хитрого преуспевания.

Милее им в простом быту,

Почти неслышно и невидимо,

Жить, подтверждая красоту

Всего, что вроде бы обыденно.

Но в громовые времена,

Где каждый миг остёр, как лезвие,

На помощь нам идёт она -

Великодушная поэзия.

Где пули свищут у виска,

Где стены и надежды рушатся,

Припомнившаяся строка

В усталых пробуждает мужество.

...Тоска, разлука ли, болезнь -

Что ни творится, что ни деется, -

Пока стихи на свете есть,

Нам есть ещё на что надеяться.

В. Шефнер

Читая стихи

Любопытно, забавно и тонко:

Стих, почти непохожий на стих.

Бормотанье сверчка и ребенка

В совершенстве писатель постиг.

И в бессмыслице скомканной речи

Изощренность известная есть.

Но возможно ль мечты человечьи

В жертву этим забавам принесть?

И возможно ли русское слово

Превратить в щебетанье щегла,

Чтобы смысла живая основа

Сквозь него прозвучать не могла?

Нет! Поэзия ставит преграды

Нашим выдумкам, ибо она

Не для тех, кто, играя в шарады,

Надевает колпак колдуна.

Тот, кто жизнью живет настоящей,

Кто к поэзии с детства привык,

Вечно верует в животворящий,

Полный разума русский язык.

Н. Заболоцкий

Стихи

Стихи из дома гонят нас,

Как будто вьюга воет, воет

На отопленье паровое,

На электричество и газ!

Скажите, знаете ли вы

О вьюгах что-нибудь такое:

Кто может их заставить выть?

Кто может их остановить,

Когда захочется покоя?

А утром солнышко взойдет, —

Кто может средство отыскать,

Чтоб задержать его восход?

Остановить его закат?

Вот так поэзия, она

Звенит — ее не остановишь!

А замолчит — напрасно стонешь!

Она незрима и вольна.

Прославит нас или унизит,

Но все равно возьмет свое!

И не она от нас зависит,

А мы зависим от нее…

Н. Рубцов

Поэзия

Не пост, не чин и не профессия —

Она превыше всяких благ.

И потому она — поэзия,

Всё лучшее зовётся так.

И что ей милости и почести,

И жалкий лепет похвалы!

Она не терпит одиночества

И не выносит кабалы.

Не божество и не реликвия —

Она, как долг, зовущий в бой,

Как бескорыстие великое,

Как вечный спор с самим собой.

Лжецам и трусам неугодная,

Всем честным людям верный друг.

И потому она — народная,

Святое дело наших рук.

Как воздух и как хлеб полезная,

Туда, где душно и темно,

Приходит запросто поэзия

И открывает в мир окно.

М. Лисянский

* * *

Что такое поэзия? Мне вы

Задаете чугунный вопрос.

Я как паж до такой королевы

Чтобы мненье иметь, не дорос.

Это может быть ваша соседка,

Отвернувшаяся от вас,

Или ветром задетая ветка,

Или друг, уходящий от вас.

Или бабочка, что над левкоем

Отлетает в ромашковый стан.

А быть может, над Вечным Покоем

Замаячивший башенный кран.

Это может быть лепет случайный,

В тайном сумраке тающий двор.

Это кружка художника в чайной,

Где всемирный идет разговор.

Что такое поэзия? Что вы!

Разве можно о том говорить.

Это – палец к губам. И ни слова.

Не маячить, не льстить, не сорить.

В. Соколов

Определение поэзии

Это — круто налившийся свист,

Это — щелканье сдавленных льдинок.

Это — ночь, леденящая лист,

Это — двух соловьев поединок.

Это — сладкий заглохший горох,

Это — слезы вселенной в лопатках,

Это — с пультов и с флейт — Figaro

Низвергается градом на грядку.

Всё, что ночи так важно сыскать

На глубоких купаленных доньях,

И звезду донести до садка

На трепещущих мокрых ладонях.

Площе досок в воде — духота.

Небосвод завалился ольхою,

Этим звездам к лицу б хохотать,

А вселенная — место глухое.

Б. Пастернак

* * *

О, знал бы я, что так бывает,

Когда пускался на дебют,

Что строчки с кровью - убивают,

Нахлынут горлом и убьют!

От шуток с этой подоплёкой

Я б отказался наотрез.

Начало было так далёко,

Так робок первый интерес.

Но старость – это Рим, который

Взамен турусов и колёс

Не читки требует с актёра,

А полной гибели всерьёз.

Когда строку диктует чувство,

Оно на сцену шлет раба,

И тут кончается искусство,

И дышат почва и судьба.

Б. Пастернак

Поэзия

Среди громов, среди огней,

Среди клокочущих страстей,

В стихийном, пламенном раздоре,

Она с небес слетает к нам –

Небесная к земным сынам,

С лазурной ясностью во взоре -

И на бунтующее море

Льёт примирительный елей.

Ф. Тютчев

Поэзия

Поэзия! Не шутки ради

Над рифмой бьешься взаперти,

Как это делают в шараде,

Чтоб только время провести.

Поэзия! Не ради славы,

Чью верность трудно уберечь,

Ты утверждаешь величаво

Свою взволнованную речь.

Зачем же нужно так и эдак

В строке переставлять слова?

Ведь не затем, чтоб напоследок

Чуть-чуть кружилась голова?

Нет! Горизонты не такие

В глубинах слова я постиг:

Свободы грозная стихия

Из муки выплеснула стих!

Вот почему он жил в народе.

И он вовеки не умрет

До той поры, пока в природе

Людской не прекратится род.

Бывают строфы из жемчужин,

Но их недолго мы храним:

Тогда лишь стих народу нужен,

Когда и дышит вместе с ним!

Он шел с толпой на баррикады.

Его ссылали, как борца.

Он звал рабочие бригады

На штурмы Зимнего дворца.

И вновь над ним шумят знамена —

И, вырастая под огнем,

Он окликает поименно

Бойцов, тоскующих о нем.

Поэзия! Ты — служба крови!'

Так перелей в себя других

Во имя жизни и здоровья

Твоих сограждан дорогих.

Пускай им грезится победа

В пылу труда, в дыму войны

И ходит

     в жилах

          мощь

              поэта,

Неся дыхание волны.

И. Сельвинский

Моя поэзия

Нет! Жизнь моя не стала ржавой,

Не оскудело бытие...

Поэзия — моя держава,

Я вечный подданный ее.

Не только в строчках воспаленных

Я дань эпохе приношу,—

Пишу для будущих влюбленных

И для расставшихся пишу.

О, сколько мной уже забыто,

Пока я шел издалека!

Уже на юности прибита

Мемориальная доска.

Но все ж дела не так уж плохи,

Но я читателю знаком —

Шагал я долго по эпохе

И в обуви и босиком.

Отдался я судьбе на милость,

Накапливал свои дела,

Но вот Поэзия явилась,

Меня за шиворот взяла,

Взяла и выбросила в гущу

Людей, что мне всегда сродни:

— Ты объясни, что — день грядущий,

Что — день прошедший,— объясни!

Ни от кого не обособясь,

Себя друзьями окружай.

Садись, мой миленький, в автобус

И с населеньем поезжай.

Ты с ним живи и с ним работай,

И подними в грядущий год

Людей взаимные заботы

До поэтических высот.

И станет все тебе понятно,

И ты научишься смотреть,

И если есть на солнце пятна,

Ты попытайся их стереть.

Недалеко, у самой двери,

Совсем, совсем недалеко,

События рычат, как звери.

Их укротить не так легко!

Желание вошло в привычку —

Для взрослых и для детворы

Так хочется последней спичкой

Зажечь высокие костры!

И, жаждою тепла влекомы,

К стихотворенью на ночлег

Приходят все — и мне знакомый

И незнакомый человек.

В полярных льдах, в кругу черешен,

И в мирной жизни, и в бою

Утешить тех, кто не утешен,

Зову Поэзию свою.

Не постепенно, не в рассрочку

Я современникам своим

Плачу серебряною строчкой,

Но с ободочком золотым...

Вставайте над землей, рассветы,

Струись над нами, утра свет!..

Гляжу на дальние планеты —

Там ни одной березы нет!

Мне это деревцо простое

Преподнесла природа в дар...

Скажите мне,— ну что вам стоит!

Что я еще совсем не стар,

Что жизнь, несущаяся быстро,

Не загнала меня в постель

И что Поэзия, как выстрел,

Гремела, била точно в цель!

М. Светлов

Творчество

1

Бывает так: какая-то истома;

В ушах не умолкает бой часов;

Вдали раскат стихающего грома.

Неузнанных и пленных голосов

Мне чудятся и жалобы и стоны,

Сужается какой-то тайный круг,

Но в этой бездне шепотов и звонов

Встает один, все победивший звук.

Так вкруг него непоправимо тихо,

Что слышно, как в лесу растет трава,

Как по земле идет с котомкой лихо…

Но вот уже послышались слова

И легких рифм сигнальные звоночки, —

Тогда я начинаю понимать,

И просто продиктованные строчки

Ложатся в белоснежную тетрадь.

2

Мне ни к чему одические рати

И прелесть элегических затей.

По мне, в стихах все быть должно некстати,

Не так, как у людей.

Когда б вы знали, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда,

Как желтый одуванчик у забора,

Как лопухи и лебеда.

Сердитый окрик, дегтя запах свежий,

Таинственная плесень на стене…

И стих уже звучит, задорен, нежен,

На радость вам и мне.

А. Ахматова

Поэт

Подумаешь, тоже работа, —

Беспечное это житье:

Подслушать у музыки что-то

И выдать шутя за своё.

И чьё-то весёлое скерцо

В какие-то строки вложив,

Поклясться, что бедное сердце

Так стонет средь блещущих нив.

А после подслушать у леса,

У сосен, молчальниц на вид,

Пока дымовая завеса

Тумана повсюду стоит.

Налево беру и направо,

И даже, без чувства вины,

Немного у жизни лукавой,

И всё — у ночной тишины.

А. Ахматова

Творчество

Стихи являются внезапно.

Они приходят поутру.

Не скажешь им, что лучше завтра,

Поскольку лень вступать в игру.

И ни гарантий нет, ни правил.

Все поначалу наугад.

Как на дорогу сыплют гравий,

Так и слова в строку летят.

Но вот игра ума и чувства

Меня захватывает вдруг.

И каждый звук я слышу чутко,

Как сердца собственного стук.

Во мне и радость, и тревога —

Осилен первый перевал…

Строка, что горная дорога:

Неверный камень – и обвал.

Но всё кончается внезапно.

Стихи уходят, как пришли.

Мое перо застыло цаплей

Над тихой заводью души.

А. Дементьев

Поэзия

Я не строил дома,

Не прокладывал трасс,

Без меня в закрома

Целина пролилась.

Без меня день-деньской

Солнце бродит в котлах,

Бьется невод тугой

Не в моих кулаках.

Дел немало в стране.

И ничьей нет вины,

Что другим, а не мне

Те дела суждены.

Но, когда я сажусь

Вновь за письменный стол,

Я беру этот груз,

Как бы ни был тяжел.

Через сердце мое

Всё проходит тогда:

Я и тку суровье,

И вожу поезда.

Надо много суметь:

Дом, как песню, сложить,

Одолеть чью-то смерть

И принять чью-то жизнь.

Встать с солдатами в строй,

В шторм стоять рулевым.

Ничего, что порой

Мне труднее, чем им.

Ни в жару, ни в пургу

Не покину я их.

Я без них не могу,

Как без песен своих.

Я без них не могу!

Не могу, черт возьми,

Я остаться в долгу

Перед теми людьми,

Что приходят ко мне,

Как на Землю рассвет.

Без кого на Земле

И поэзии нет.

А. Дементьев

* * *

Стихотворения чудный театр,

нежься и кутайся в бархат дремотный.

Я — ни при чем, это занят работой

чуждых божеств несравненный талант.

Я — лишь простак, что извне приглашен

для сотворенья стороннего действа.

Я не хочу! Но меж звездами где-то

грозную палочку взял дирижер.

Стихотворения чудный театр,

нам ли решать, что сегодня сыграем?

Глух к наставленьям и недосягаем

в музыку нашу влюбленный тиран.

Что он диктует? И есть ли навес —

нас упасти от любви его лютой?

Как помыкает безграмотной лютней

безукоризненный гений небес!

Стихотворения чудный театр,

некого спрашивать: вместо ответа —

мука, когда раздирают отверстья

труб — для рыданья и губ — для тирад.

Кончено! Лампы огня не таят.

Вольно! Прощаюсь с божественным игом.

Вкратце — всей жизнью и смертью — разыгран

стихотворения чудный театр.

Б. Ахмадулина

Молитва перед поэмой

Поэт в России — больше, чем поэт.

В ней суждено поэтами рождаться

лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,

кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней — образ века своего

и будущего призрачный прообраз.

Поэт подводит, не впадая в робость,

итог всему, что было до него.

Сумею ли? Культуры не хватает…

Нахватанность пророчеств не сулит…

Но дух России надо мной витает

и дерзновенно пробовать велит.

И, на колени тихо становясь,

готовый и для смерти, и победы,

прошу смиренно помощи у вас,

великие российские поэты…

Дай, Пушкин, мне свою певучесть,

свою раскованную речь,

свою пленительную участь —

как бы шаля, глаголом жечь.

Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,

своей презрительности яд

и келью замкнутой души,

где дышит, скрытая в тиши,

недоброты твоей сестра —

лампада тайного добра.

Дай, Некрасов, уняв мою резвость,

боль иссеченной музы твоей —

у парадных подъездов и рельсов

и в просторах лесов и полей.

Дай твоей неизящности силу.

Дай мне подвиг мучительный твой,

чтоб идти, волоча всю Россию,

как бурлаки идут бечевой.

О, дай мне, Блок, туманность вещую

и два кренящихся крыла,

чтобы, тая загадку вечную,

сквозь тело музыка текла.

Дай, Пастернак, смещенье дней,

смущенье веток,

сращенье запахов, теней

с мученьем века,

чтоб слово, садом бормоча,

цвело и зрело,

чтобы вовек твоя свеча

во мне горела.

Есенин, дай на счастье нежность мне

к березкам и лугам, к зверью и людям

и ко всему другому на земле,

что мы с тобой так беззащитно любим.

Дай, Маяковский, мне

глыбастость,

буйство,

бас,

непримиримость грозную к подонкам,

чтоб смог и я,

сквозь время прорубясь,

сказать о нем

товарищам-потомкам…

Е. Евтушенко

* * *

Зачем нужны стихи? Кому какая польза

От ритма, рифм и прочих пустяков?

- А вы попробуйте запомнить столько прозы,

Сколько на память знаете стихов!

Н. Глазков

* * *

Как я хочу, чтоб строчки эти

Забыли, что они слова,

А стали: небо, крыши, ветер,

Сырых бульваров дерева!

Чтоб из распахнутой страницы,

Как из открытого окна,

Раздался свет, запели птицы,

Дохнула жизни глубина.

В. Соколов

* * *

Вдали от всех парнасов,

От мелочных сует

Со мной опять Некрасов

И Афанасий Фет.

Они со мной ночуют

В моем селе глухом.

Они меня врачуют

Классическим стихом.

Звучат, гоня химеры

Пустого баловства,

Прозрачные размеры,

Обычные слова.

И хорошо мне... В долах

Летит морозный пух.

Высокий лунный холод

Захватывает дух.

В. Соколов

* * *

Открываю томик одинокий —

томик в переплёте полинялом.

Человек писал вот эти строки.

Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе

и в столетьях мы не повстречались…

Если я от этих строчек плачу,

значит, мне они предназначались.

В. Тушнова

Поэзия

Назвать пытались люди исстари

всё в мире нашем именами,

и разворачивали папирусы,

и покрывали письменами...

На древе знаний речи проросли,

касались звёзд, стихий, и немы,

вставали у любви и радости

и расцветали вновь — в поэмы.

И задавались вновь вопросами —

как объяснить простое сложным.

Открытья становились прописями,

а невозможное возможным...

И снова вслушивались в музыку

любви, сочувствия, печали,

что так знакомы, но не узнаны,

и восхищались и молчали...

На мир смотрю я с вожделением —

неисчерпаемо неназванных

чудес, привычных нам с рождения,

открытых чувству, а не разуму,

и оттого непостижимых нами.

Поэзия, в конце концов, —

возможность выразить словами

явленья очевидней слов.

Е. Блажеевич

* * *

Ещё на свет не проявились лица,

Ещё не проявились имена,

Но знаю - были Белые страницы,

А на страницах - белым - тишина.

Был Бог - поэт, поэтом остаётся.

Вначале слово, а за ним строка.

Поэзией - бессмертье познаётся,

В поэзию - течет любви река.

Поэзию - молитва продолжает,

Поэзию - ветра кладут крестом,

И Сын к Отцу - поэзией взывает

И ей же воскрешается потом.

Т. Травнiкъ

Стихотворения души

Душа просила – доставал

Я чистый лист и следом –

Прислушивался и писал

Души своей советы.

Я был, наверное, из тех,

Кто жить давал мгновенью…

Так вырастали на листе

Моём стихотворенья –

Стихотворения души –

Стеснительной и чуткой.

Стихотворения души,

Позвавшей на минутку

Меня поведать свой секрет…

Ах, как же это мило!

Так появились те на свет,

О ком душа просила.

Так рисовались каждый раз

Мной и леса, и реки,

Так разлеплялись силой фраз

Природы спящей веки.

Так сероглазые ветра

И крыши в шапках снега,

И долгих осеней пора,

И вёсен поздних нега,

И летних месяцев жара

С предгрозовой истомой –

Все доходили до пера,

Селились им в альбомы.

И слову верные стихи

С чернильною водою,

Минуя слухов островки,

Без минусов, без троек

Текли легко, как разрешил

Им я, сняв груз сомнений,

Стихотворения души –

Души стихотворенья!

Т. Травнiкъ

* * *

Всё проходит. Проходит и это.

Но пока ещё время есть жить,

Разыщите такого поэта,

Чтоб душе вашей дал бы испить

Эту наичистейшую воду

Этой наинежнейшей любви,

Чтобы вышла душа на свободу

И услышала следом: Живи!

И жила бы, жила бы, жила бы

До бессрочий бы всяких жила!

Разыщите поэта хотя бы

Для того, чтоб душа – зацвела!

Дайте ей расцвести белым цветом!

Дайте ей! Дайте ж ей расцвести!

Разыщите, прошу вас, поэта,

Чтобы словом дал – Слово – найти!

Т. Травнiкъ

Поэт

Всё постепенно исчезает:

Миры, народы, свет планет.

Лишь яркой звёздочкой мерцает

След, что оставил нам поэт.

Живя в быту довольно скромно,

Страдая от житейских стерв.

Душа его, как мир, огромна,

А сам – как оголённый нерв.

Пусть шквал событий нарастает,

Бурлит, клокочет белый свет.

Эпоху нам определяет

Его величество – ПОЭТ!

Г. Старков

* * *

Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут

Меня, и жизни ход сопровождает их.

Что стих? Обвал снегов. Дохнет – и с места сдышит,

И заживо схоронит. Вот что стих.

Под ливнем лепестков родился я в апреле.

Дождями в дождь, белея, яблони цвели.

Как слёзы, лепестки дождями в дождь горели.

Как слёзы глаз моих они мне издали.

В них знак, что я умру. Но если взоры чьи-то

Случайно нападут на строчек этих след,

Замолвят без меня они в мою защиту,

А будет то поэт – так подтвердит поэт.

Да, скажет, был у нас такой несчастный малый,

Орпирских берегов большой оригинал.

Он припасал стихи, как сухари и сало,

И их, как провиант, с собой в дорогу брал.

И до того он был до самой смерти мучим

Красой грузинской речи и грузинским днём,

Что верностью обоим, самым лучшим,

Заграждена дорога к счастью в нём.

Не я пишу стихи. Они, как повесть, пишут

Меня, и жизни ход сопровождает их.

Что стих? Обвал снегов. Дохнёт – и с места сдышит,

И заживо схоронит. Вот что стих.

Т. Табидзе (перевод Б.Пастернака)

* * *

Человек стоял и плакал,

комкая конверт.

В сто ступенек

эскалатор вез его наверх.

К подымавшимся

колоннам,

к залу, где светло,

люди разные наклонно

плыли из метро.

Видел я: земля уходит

из-под его ног.

Рядом плыл

на белом своде

мраморный венок.

Он уже не в силах видеть

движущийся зал.

Со слезами,

чтоб не выдать,

борются глаза.

Подойти? Спросить:

«Что с вами?»

Просто ни к чему.

Неподвижными

словами

не помочь ему.

Может, именно ему-то

лирика нужна.

Скорой помощью,

в минуту,

подоспеть должна.

Пусть она беду чужую,

тяжесть всех забот,

муку самую большую

на себя возьмет.

И поправит, и поставит

ногу на порог, и подняться

в жизнь заставит

лестничками строк.

С. Кирсанов

* * *

Дана загадка на века -

гармонии необычайной, -

поэзия живёт, пока

её возникновенье - тайна.

Поёт народная душа,

высокой точностью томима.

Загадка - тем и хороша,

что может быть неразрешима.

Н. Ушаков

* * *

Поэзия - нет дела бесполезней

В житейской деловитой круговерти,

но всё, что не исполнено поэзии,

бесследно исчезает после смерти.

* * *

Определениям поэзии

спокон веков потерян счёт,

она сечёт сердца, как лезвие,

а кровь у автора течёт.

И. Губерман

* * *

Стихи ни к чему недотёпам и нудным.

Сердец им не вылечит рифма сквозная.

Поэзию любят красивые люди,

Я это по личному опыту знаю.

Вздыхает над Блоком учёный-ракетчик.

И Пушкина шепчет весёлый полярник.

И к звёздам дорога становится легче.

И строчки, как кони, летят над полями.

Багрицкий девчонку вихрастую будит.

Шаги Маяковского слышит Россия…

Поэзию любят красивые люди.

Поэзия делает землю красивой.

Борис Куняев

Для чего мне стихи

Для чего мне стихи? Я стихами лечусь –

От депрессии сил, от уныния чувств,

От бескрайней и черной вселенской тоски,

Что терзает мне сердце и рвет на куски –

Не пугайтесь, конечно же, нет, не всегда!

Это изредка, изредка, так, иногда,

Вдруг заноет сердечко, почуя беду…

Я какой-нибудь сборничек в сумку кладу

И читаю его – как всегда, на ходу…

Я стихами себя от себя уведу –

От домашних разладов, рабочих проблем,

От пожизненной спешки (куда и зачем?),

От того, что устала по кругу бежать,

От того, что любовь не могу удержать;

От кошмарных конвейерных лент бытия,

На которых – средь камешков прочих – и я;

От того, что в ничтожество впала страна

И что доля хреновая нам суждена;

От того, что (цитата) «растленен и зол

Этот век, и Всевышний не дрогнет на зов»…

В общем, сборник стихов чьих-нибудь я беру.

Почитаю немного – глядишь, не помру.

О. Шевелева

Зачем стихи приходят к нам?

Стихи живут рядом с тобой,

Как цветы за окном,

Птица на ветке.

Пока ты их не заметил,

Их будто бы и нет.

А глянул, заметил –

И почему-то стало на душе

Хорошо.

Это ты получил в подарок

РАДОСТЬ!

А ещё – удивление,

К которому нельзя

Привыкнуть.

Глаза к нему припали

И любуются –

Это душа твоя ожила.

Зачем они пришли к тебе?

Да затем и пришли,

Чтобы сказать твоему сердцу

Что-то очень важное.

И сделать его

Чутким и добрым.

Н. Пикулева

Прикосновенье к настоящему

Почему иногда стихи так будоражат нас?

Они западают нам в душу и сами вдруг

запоминаются, с первого раза!

Не потому ли, что в них есть то,

к чему мы, авторы или читатели, стремимся –

совершенство?

Мы вдруг встречаем подлинное чудо – и наше

внутреннее я, дремавшее или работающее

в привычном ритме,

от одного прикосновения к стиху

приходит в бурное движение -

и, оживая, обновляется…

В нас генерируется новая энергия…

Энергия радости, жизни!

Бегущей строчкой движутся внутри

вопросы без ответов:

Как удалось поэту так естественно и просто,

(объёмно! зримо! виртуозно! тонко! глубоко!)

сказать о том, о чём ты думал много раз…

Но ты не мог найти эквивалента

для выражения глубинных, сокровенных чувств…

Возможно ли вот так легко, свободно, мастерски?…

И почему-то сразу с плеч долой

и воз проблем…

И жизнь – как песня,

и душа наполнена

иными красками и новыми,

с запасом, силами!

Н. Пикулева