Сентябрь

Нет ничего прекрасней русской осени,

Когда сентябрь и солнечен, и тих,

Давно скворцы свои дома забросили,

И где-то с грустью вспоминают их.

Проходит осень тихо по земле.

Кружатся листья, как воспоминанья.

Как искры в остывающей золе,

Мерцают звезды…

Тускло их мерцанье.

Ах, все пройдет -

Жалей иль не жалей.

Все превратится в памятную небыль:

И это одиночество полей,

И тишина покинутого неба.

От злых ветров бросает речку в дрожь.

И в стаю сбились лодки на причале.

И только лес божественно хорош

В цветах любви, надежды и печали.

Андрей Дементьев

 Бабье лето

По российским лесам в сентябре

Прокатилась волна листопада.

Сколько грусти в осенней поре

И какая для взора отрада!

Увяданье, но сердцу тепло –

От багряной листвы, вероятно.

Что поделаешь, время прошло

Молодое… А вспомнить приятно.

Как на бабьем коротком веку,

Перемены трагичны в природе,

Но – с достоинством женским – тоску

Не покажет она при народе.

Да, немало печальных примет,

А как будто забыла про это…

Тем дороже прощальный привет

Уходящего бабьего лета.

Виктор Моспан

***

Небо осенью выше,

                печальней

                           светлее.

Лес - красивей,

              особенно ясностью

                               просек.

Так я вижу его

              и ничуть не жалею,

что приходит пора,

                  уносящая росы,

что кружится листва,

                    что последняя стая

журавлей

отлетает, тревогой объята.

В этот час,

           в сыроватой земле прорастая,

начинают свой путь молодые опята.

И не жаль

         журавлиных протяжных известий.

Если осень,

           пусть осень.

                       Но только б не рано.

Пусть, как в жизни людей,

                         необычно, не вместе

оголяются ветви берез и каштанов.

Но бывает...

            орешник зеленый-зеленый,

а негнущийся дуб -

                  облетевший и черный...

Что мне гнущихся прутьев

                        земные поклоны?

Мне б дубы да дубы

                  в вышине непокорной,

мне б сурового кедра янтарные соки,

вот того,

         с побуревшим стволом в два обхвата.

Осень!

      Час листопада под небом высоким.

Осень!

      Первое острое чувство утраты.

Дай мне, сердце, бескрайний полет

                                 голубиный,

собери все опавшие листья у веток.

Облетают рябины, облетают рябины...

А к чему мне рябины?

Я не про это...

Григорий Поженян