День поэзии: 100 стихотворений

 

День поэзии

Мне помнится

Битком набитый зал

И возле входа

Шум толпы московской.

Один —

Перед народом выступал,

Читал стихи

Владимир Маяковский.

 

Работал он тогда

Не без хлопот,

Бросая вызов

Всяческой рутине.

И продвигал

Поэзию вперед —

В библиотеке,

В книжном магазине.

 

Ходил не раз

С упреком к продавцам,

Копался

В запыленных их анналах

И у витрины книжной

Часто сам

Вручал стихи

Тому, кто покупал их.

 

Умел внушить

Читателю поэт,

Прибегнув

К самой малой укоризне

Что без стихов хороших

Жизни нет...

Ну, разумеется,

Хорошей жизни!

 

В походе

Невозможно без стихов,

Что с музыкой

Сливаются тревожно.

В работе

Невозможно без стихов.

А как в любви,

В большой любви — возможно?..

 

С тех давних пор

Пошел который год?

Теперь, пожалуй,

Дни быстрее мчатся.

И мы идем охотно

В свой черед

С читающим народом

Повстречаться.

 

Поведать

Об успехах без прикрас,

Не погнушаться

Критикою резкой...

Я верю:

Станет праздником у нас

Обычный день

Поэзии советской.

А. Жаров

 

День поэзии

Какой безумец празднество затеял

и щедро Днем поэзии нарек?

По той дороге, где мой след затерян,

стекается на празднество народ.

 

О славный день, твои гуляки буйны.

И на себя их смелость не беру.

Ты для меня —торжественные будни.

Не пировать мне на твоем пиру.

 

А в публике — доверье и смущенье.

Как добрая душа ее проста.

Великого и малого смешенье

не различает эта доброта.

 

Пока дурачит слух ее невежда,

пока никто не видит в этом зла,

мне остается смутная надежда,

что праздники случаются не зря.

 

Не зря слова поэтов осеняют,

не зря, когда звучат их голоса,

у мальчиков и девочек сияют

восторгом и неведеньем глаза.

Б. Ахмадулина

 

День поэзии

Когда в полночной тишине

Всё зыбко, смутно,

А в сердце, будто бы в окне,

Проступит утро,

И солнце с криком петухов

Родится, мглу прорезывая, —

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

 

Когда у девушки в глазах

Кусочки солнца,

Когда, ни слова не сказав,

Она смеётся,

И смех прозрачней родников

Засветится, поблескивая, —

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

 

Когда отчаянье начнёт

Толкать с обрыва,

Но вдруг нечаянно качнёт

Ветвями ива,

И ты увидишь бархат мхов,

На нём — росы созвездия —

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

 

Когда ворвётся ночью в сон

Беда чужая,

Или твоя беда, твой стон

Опережая,

И станет не до пустяков,

И боль пронзит, как лезвие, —

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

 

Когда ты, словно в небесах,

Дыша грозою,

И на строительных лесах

И над лозою,

И взглянешь ты в глазах веков,

В глаза страны по-честному —

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

 

Когда ты вовсе изнемог

От слёз, сомнений

И от того, что ты не Бог

И ты не гений,

Но от своих земных грехов

Прорвёшься в небо песнею —

Тогда настанет день стихов,

Настанет День Поэзии!

 

Подобный день — он, как судьба,

Неназначаем.

Почти случаен он всегда

И не случаен.

Но если трусость или лень

Вам крылышки подрезали —

То не придёт не только день,

Но даже миг поэзии.

И. Нонешвили (Перевод Е. Евтушенко)

 

Поэзия

Даря человечество песней,

Забыв и покой и ночлег,

Она без дотаций и пенсий

Вступает в наш атомный век.

 

И пусть электронному зренью

Доверено многое, но —

Все грани любого явленья

Искусству лишь видеть дано.

 

Пока вычислительный робот

Свершает свой верный расчет,

Поэзии пристальный опыт

По тысячам русел течет.

 

И где-то в работе бессрочной,

Что к легким успехам глуха,

С наукой смыкается точной

Точеная точность стиха.

В. Шефнер

 

Слово о поэзии

Поэзия земли моей — река.

Она течет, светла и величава.

Поэзия земли моей — держава,

жила века и будет жить века!

 

Поэзия земли моей — река,

она вобрала многие потоки…

Когда в окрестной мгле — ни огонька,

она текла — студена и горька,

и был тревожным гул ее глубокий.

 

Как часто люди в быстрой смене дней

задумчиво склоняются над ней

и жаждут влаги солнечной напиться,

и слушают напев ее волны,

а в темной глубине отражены

и скорбные и радостные лица.

 

Поэзия земли моей — река,

в ней слышен чистый голос родника

и грохот вод, несущихся в ущелье…

Она хранит и первый луч зари,

и городов высоких фонари,

и тополей пушистое веселье…

 

Поэзии высокая волна!

Людскую кровь несла в тебя война,

ты вместе с нею мужество впитала,

и воины, вспоенные тобой,

не зная страха, шли на смертный бой

и были тверже вражьего металла.

 

Не гладким было русло. Ты текла —

и не одна горбатая скала

Твою дорогу перекрыть грозила…

Но гневным был разбег твоей волны:

ты яростно дробила валуны

и вязкий ил с презреньем выносила.

 

Стремительная, ты объять смогла

и гордый голос горного орла,

и иволги задумчивое слово…

За песней — песня,

за волной — волна,

я над тобой стою — не вижу дна,

все лучшее в сердцах — твоя основа!

 

Поэзия земли моей — река,

текла века и будет течь века!

С. Ботвинник

 

* * *

Поэзия, локатор времени,

в бессонном поиске ночном

ищи, выхватывай из темени

звено событий за звеном.

 

Все глубже в мир входи,

измерь его,

проверь запасы теплоты…

Как в свете фар

меняет дерево

свои привычные черты,

как в голубом дрожанье месяца

живет по-новому ручей —

пусть так, поэзия, засветится

в твоих лучах

душа вещей.

 

Поэзия, локатор времени!

Пусть острие твоих лучей

ростки нащупать

сможет в семени,

отсеять суть от мелочей.

 

Ищи грозу

за тихим облаком,

весну — за голосом скворца...

Пусть время

вечно новым обликом

людские трогает сердца.

С. Ботвинник

 

* * *

Мелькают имена —

и бьются, словно блюдца...

К Поэзии должна

поэзия вернуться.

 

Да будет нипочём

ей времени угроза —

теснит её плечом

рифмованная проза;

 

спешит её согнуть,

сгубить её до срока

медлительная муть

словесного потока;

 

крадётся к ней, тиха,

скучающая сытость.

«свободного стиха»

ленивая размытость...

 

Поэзия! Твоя

простой была ли участь?

Отвергла ты вранья

тягучую певучесь.

 

Сквозь пламя, сквозь года

являйся людям зримо —

единственна всегда,

всегда — неповторима...

 

Как женщина, живи —

и гневаясь и нежась,

неси в своей крови

предутреннюю свежесть!

 

Храни свою красу,

свой свет первоначальный.

как озеро в лесу —

с поверхностью кристальной.

 

Как озеро в лесу —

всевидящее око,

вершины на весу

несущее глубоко...

 

Да отразятся в нём

и свет зари весенней,

и отдалённый гром,

и гул землетрясений...

С. Ботвинник

 

* * *

Поэзия — явление иной,

Прекрасной жизни где-то по соседству

С привычной нам, земной.

Присмотримся же к призрачному средству

Попасть туда, попробуем прочесть

Стихотворенье с тем расчетом,

Чтобы почувствовать: и правда, что-то есть

За тем трехсложником, за этим поворотом.

 

Вот рай, пропитанный звучаньем и тоской,

Не рай, так подступы к нему, периферия

Той дивной местности, той почвы колдовской,

Где сердцу пятая откроется стихия.

Там дуб поет.

Там море с пеною, а кажется, что с пеньем

Крадется к берегу; там жизнь, как звук, растет,

А смерть отогнана, с глухим поползновеньем.

А. Кушнер

 

* * *

Поэзия — переливанье крови

Шекспировской и пушкинской в того,

Кто держит ветхий томик в изголовье

Унынья и упадка своего,

Поистине запас гемоглобина,

Горячих кровяных приток телец —

И псковская пылает в них малина,

И стратфордских кленовых рощ багрец.

 

Поэзия — ты то же, что здоровье.

Я сделал бы такой доклад назло

Собравшимся, болезни и злословью

Приверженным и тайное тепло

Отвергнувшим; увы, плохой оратор,

Смущаясь, я рискнул бы заявить,

Что лучшие стихи — аккумулятор

Энергии. И жизни, стало быть.

А. Кушнер

 

* * *

Не так ли мы стихов не чувствуем порой,

Как запаха цветов не чувствуем? Сознанье

Притуплено у нас полдневною жарой,

Заботами... Мы спим... В нас дремлет обонянье...

 

Мы бодрствуем... Увы, оно заслонено

То спешкой деловой, то новостью, то зреньем.

Нам прозу подавай: всё просто в ней, умно,

Лишь скована душа каким-то сожаленьем.

Но вдруг... как будто в сад распахнуто окно, —

А это Бог вошел к нам со стихотвореньем!

А. Кушнер

 

* * *

«С милого севера в сторону южную…»

Боже мой, как хорошо повторять

Эту строку, мне как будто не нужную,

Снова и снова, опять и опять.

 

Вот что такое стихи — умиление

И утешение, а почему? —

Не объясняй. Не хочу объяснения.

Дашь объясненье, а я не возьму.

 

Дверь распахну на веранде наружную,

Странников вечных увижу за ней.

«С милого севера в сторону южную…»

Нехотя, быстро, как можно скорей!

А. Кушнер

 

* * *

Поэзия,

ты спутница

Тревог земных и бед,

Что на земле аукнется,

Откликнется в тебе.

 

Любая боль услышится,

И песней изойдем ...

И душам

снова дышится,

Как травам под дождем.

А. Передреев

 

* * *

Поэзия — горячий цех,

В котором есть огонь для тех,

Кто ночью и при свете дня

Прожить не может без огня.

 

Пусть слабодушные уйдут,

Их обиталище не тут.

Пускай покинет нас делец:

Огонь — не золотой телец.

 

За слабодушным и дельцом

Ленивец пусть уйдет с глупцом.

Здесь ненадежен их успех:

Поэзия — горячий цех.

Л. Озеров

 

* * *

Поэзия не позабыта,

Хотя в кастальскую струю

Не окунает конь копыта, —

Он ест овес свой деловито

У самой бездны на краю.

 

И на прогулке и в бою

Поэзия не позабыта,

Она не порожденье быта —

Прикосновенье к бытию.

Л. Озеров

 

Поэзия

Ей бесконечное присуще,

Хотя живёт в пределах дней.

И рождена в житейской гуще,

И всё ж вознесена над ней.

 

То солнце превратит в ромашку,

То солнцем сделает цветок,

Завьётся змейкой по овражку,

Потянет в высоту вьюнок.

 

И предрассудок, и наука,

И дух, и существо предмета, —

Неведомы её пути.

 

Она летит быстрее звука,

Она летит быстрее света

И даже мысли впереди.

Л. Озеров

 

Поэзия

Есть стихи бледнолицые.

И румяные есть,

То, как яблоко, сочные.

То сухие, как жесть.

 

Есть стихи, что по моде

Наряжают себя,

Кроме пестрых и острых,

Никого не любя.

 

Есть стихи-акробаты,

Что по жизни живой

Очень гордо и важно

Ходят вниз головой.

 

Есть стихи нагловатые,

Как мещанский уют,

Их в слюнявых салонах

Под гитару поют.

 

Но ведь есть и другие:

Те — с которыми в бой.

Те — что прямо из жизни

В дом вбегают любой.

 

И живут у сограждан,

Как большая родня...

Вот какая поэзия

Обжигает меня!

С. Островой

 

Бессмертие

Орлы живут — пока они летают.

Река живёт — пока она течёт.

Поэт живёт, пока его читают.

И тут уже века идут не в счёт.

 

И сколько их пройдёт по нашей суше?

Поэт живёт, раздваивая тьму,

Покуда есть на этом свете души,

Молитвенно открытые ему.

 

Его стихами бредят словолюбы.

Поэт живёт у времени в чести,

Покуда есть на этом свете губы,

Готовые его произнести.

 

Пусть про себя. Пусть шепотом,

Пусть громко.

Не всё ль равно, как слову прозвучать?

Поэт живёт

В предчувствии потомка,

Чтоб в нём потом себя обозначать.

 

А над порогом ангелы витают.

И день встаёт в добре или во зле.

Поэт живёт — пока его читают.

Хотя б один читатель на земле.

С. Островой

 

* * *

Нет для поэзии ночей,

Нет сна ей в изголовье, —

Ей и в ночи костёр лучей

Пылает в каждом слове.

 

Нет для поэзии оков, —

Что камень!

Что железо!

Звучат ей на веки веков,

Свой воплем век прорезав.

 

Нет для поэзии границ, —

Рассеяв все туманы,

Её слова, как стаи птиц,

Пересекают страны.

 

Нет для поэзии седин,

Нет красок увяданья, —

Вся — взлёт один,

Вся — вздох один,

Вся — как любви свиданье!

Н. Браун

 

* * *

Поэзия — на грани волшебства.

Столетья воплощаются в мгновенье,

Бессмертьем дышат мудрые слова,

Дарующие миру откровенье.

 

Рождают дождь не толпы облаков,

Его земные наполняют реки.

Поэзия! Ты испокон веков

Угадываешь бога в человеке.

В. Сидоров

 

* * *

Кто вам сказал, что поэзия —

кроткого голубя стон,

если поэзия — лезвие,

вырванное из ножон,

если поэзия — кистью

твердо положенный след,

неотразимый, как истина,

века готовый портрет.

 

Мало прослыть человеком,

попросту знающим стих,

главное веянье века

надобно в сердце вместить.

Самое главное выльется,

скажется самая суть,

если потом не в чернильницу —

в сердце перо обмакнуть!

В. Гордейчев

 

Поэзия

Не в виденьях, не в туманах,

Не в разливе облаков,

Не в безвестных дальних странах,

Зовах смутных и нежданных,

Легком шелесте шелков,

 

И не там, в заснувшем доме,

В свете лунной полосы,

Где всё строже, незнакомей

В полусне, в полуистоме

Тихо тикают часы, —

 

Нет, она в живом волненье,

В светлой поступи труда,

В неустанном нетерпенье

Жить, творить и, к звеньям звенья

Прибавляя, длить года.

 

В том, что я, свой век кончая,

С полной света высоты

Всё дышу прохладой мая,

Всё ищу, не уставая,

Века нового черты.

В. Рождественский

 

Ars poetica

Все стихи однажды уже были.

Слоем пепла занесло их,

слоем пыли замело,

и постепенно их забыли —

нам восстановить их предстоит.

Наше дело в том и состоит,

чтоб восстановить за словом слово

и опять расставить по местам

так, как они некогда стояли.

Это все равно как воскрешать

смутный след,

оставленный в душе

нашими младенческими снами.

Это все равно как вспоминать

музыку,

забытую давно,

но когда-то слышанную нами.

Вот и смотришь —

так или не так,

вспоминаешь —

так или не так,

мучаешься —

так ли это было?

Примеряешь слово —

нет, не так,

начинаешь снова —

нет, не так,

из себя выходишь —

нет, не так,

господи, да как же это было?

И внезапно вздрогнешь —

было так!

И внезапно вспомнишь —

вот как было!

Ну конечно — так оно и было,

только так и было, только так!

Ю. Левитанский

 

* * *

В былые дни звалась поэзия витийством,

Ей было в облаках положено витать,

Она ж на землю к нам сошла, как благодать,

В любви благословлять и в бой сопровождать,

Пот утирать в пути крутом и каменистом,

Святую жажду правды утолять

И веру в красоту земную утверждать

То стебельком ростка, то деревом ветвистым.

Но нетерпеньем ей не надо досаждать…

А что как в облака она уйдёт опять?

Н. Рыленков

 

* * *

Поэзия! К тебе я обращаюсь,

Во мне огонь священный не гаси!

Я, как земля, всю жизнь свою вращаюсь

Вокруг твоей единственной оси.

 

Ты свыше мне дана не для корысти,

Не для забавы и пустых пиров.

На мачтах провода твои провисли

Гудящим током выстраданных слов.

 

Поэзия! Твои златые горы

Превыше, чем Казбек и чем Эльбрус.

Поэзия! Ты женщина, с которой

Я никогда, нигде не разведусь!

 

Поэзия! Ты мать моя вторая,

С тобой нигде мне не было тесно.

Ты, как она, мне часто повторяла:

— Пастух трубит! Вставай. И спать грешно!

 

Не пряники в печи твоей пекутся,

Там хлеб исконно русский подовой.

Ломоть отрежь — и запахи польются,

Пахнёт укропом, тмином и травой.

 

На всех моих путях и перекрёстках

Ты мне была, поэзия, верна.

Канат, что нас связал, не перетрётся,

Он в Вологде сработан изо льна.

 

Поэзия! Иди ко мне вечерять,

Я рыбы наловил, уху варят.

Веди в мой дом свою большую челядь,

Томящуюся в пыльных словарях.

В. Боков

 

* * *

Это высшее бескорыстие —

Счастье жизни ловить стихом

Или где-нибудь тихо под листьями

Течь холодным лесным ручейком.

 

Кто пройдет — припадет и напьется,

Кто услышит стихи — оживет,

В том дремучая сила найдется

Бросить плечи сквозь чащу вперед.

 

Я — поэт. А поодаль сквозь ветви

Бьет о ствол топором лесоруб.

От него разлетаются щепки,

Как слова с моих пламенных губ.

 

Накукуй мне, кукушка, подольше,

Да побольше, побольше годков,

Чтобы шел я и черпал в ладоши

Голубой разговор родников.

 

Чтобы весь я светился под листьями

В милом детском семействе берез,

Чтобы людям свое бескорыстие

Через все испытания нес.

В. Боков

 

* * *

Поэзия моя проста, как хлеб с водой,

Как самые привычные понятья.

Я человек немолодой,

Играть словами не мое занятье.

 

Поэзия моя — поток любви.

Любви! Одна любовь — мое моленье.

И я от встречи с добрыми людьми

Готов заплакать, ставши на колени.

 

Какие одолел я рубежи!

Как не бодрюсь, а силы убывают.

Но человек, как тонкий стебель ржи,

Для блага всех свой колос наливает.

 

Простите мне мой вздох, мою слезу.

Порой и грусть поэта вдохновляет.

Я все еще иду. Вперед гляжу.

И мой народ меня благословляет!

В. Боков

 

Поэзия! Ты выше прозы...

Поэзия! Ты выше прозы,

Твои слова как соловьи.

На белой грамоте березы

Стихи написаны твои.

 

Ты не какой-то кенарь в клетке,

Не юркий, безголосый стриж,

Ты — свежая капель на ветке,

Вся светишься и вся звенишь.

 

Твои слова, как гнезда, свиты

И скручены в тугой кочан.

Кому неведом знаменитый

Союз твоих однополчан?!

 

Поэзия! Ты выше пользы,

Одежд из радуги не шьют,

Твои озоновые грозы

Иные исцеленья шлют.

 

Они и лечат, и врачуют

Настоем трав и родников.

И, как читатель, не хочу я

Каких-нибудь других стихов!

В. Боков

 

* * *

Поэзия — полет,

Непойманная птица,

Когда на сердце лед,

Поэту не летится.

 

Поэзия — овраг,

Где тридцать три колодца,

Когда на сердце мрак,

Поэту не поется.

 

Поэзия — тайга,

Дремучесть, первозданность,

И нет страшней врага,

Чем явная бездарность!

В. Боков

 

* * *

Поэт такой же человек,

Как все. Но есть отличье.

Поэт — он царь лесов и рек,

Глухих гнездовий птичьих.

 

Царь синевы, царь глубины,

Царь грусти и веселья,

В него с рожденья влюблены

И травы и деревья.

 

В удельном княжестве своем

Он правит без оглядки.

А то, что спорит с соловьем,

Так это все в порядке.

 

Не вешает и не казнит,

Вот в чем его княженье.

Его свобода, как магнит,

Имеет притяженье.

 

Поэт — как все. Как ты, как я,

И та же в нем основа.

Такой же пламень бытия,

Но с божьим даром слова.

В. Боков

 

* * *

Поэзия должна быть странной,

Шальной, бессмысленной, туманной

И вместе ясной, как стекло,

И всем понятной, как тепло.

 

Как ключевая влага чистой

И, словно дерево, ветвистой,

На всё похожей, всем сродни.

И краткой, словно наши дни.

Д. Самойлов

 

* * *

Все правила — не правильны,

Законы — не законны,

Пока в стихи не вправлены

И в ямбы не закованы.

 

Пока на лист не ляжет

«Добро!» поэта,

пока поэт не скажет,

что он — за это.

 

Период станет эрой,

Столетье — веком будет,

Когда его поэмой

Прославят и рассудят.

Б. Слуцкий

 

Искусство поэзии

А. Вернику

 

Во имя доброты — и больше ни во чье,

во имя добрых тайн и царственного лада, —

а больше ничего Поэзии не надо,

а впрочем, пусть о том печется дурачье.

 

У прозы есть предел. Не глух я и не слеп

и чту ее раскат и заревую залежь,

но лишь одной Душе — Поэзия одна лишь

и лишь ее дары — всего насущный хлеб.

 

Дерзаешь ли целить гражданственный недуг,

поешь ли хрупких зорь престольные капризы

в текучем храме рек, — все это только ризы,

и горе, если в них не веет горний дух.

 

Как выбрать мед тоски из сатанинских сот

и ярость правоты из кротости Сократа,

разговорить звезду и на ладошку брата

свести ее озноб с михайловских высот?

 

Когда, и для чего, и кем в нас заронен

дух внемлющей любви, дух стройности певучей?

Вся Африка — лишь сад возвышенных созвучий,

где рук не сводят с арф Давид и Соломон.

 

Прислушайся ж, мой брат, к сокрытой глубине,

пойми ее напев и облеки в глаголы.

Есть в мире мастера, течения и школы,

и все ж в них меньше чар, чем в хлебе и вине.

 

На ветрище времен обтреплется наряд,

и, если суть бедна, куда мы срам свой денем?

Не жалуйся на жизнь. Вся боль ее и темень —

ничто в сравненье с тем, что музы нам дарят.

 

Когда ж из бездны зол взойдет твой званый час

из скудости и лжи, негадан и неведом,

да возлетит твой стих, светясь глубинным светом,

и не прельстится ум соблазном выкрутас.

 

Прозаик волен жить меж страхов и сует,

кумекать о добре и в рот смотреть кумиру, —

а нам любовь и гнев настраивают лиру.

Всяк день казним Исус. И брат ему — Поэт.

 

Лишь избранных кресту Поэзия поит.

Так скорби не унизь до стона попрошаек

и, если мнишь, что ты беднее, чем прозаик,

отважься перечесть Тарасов «Заповiт».

Б. Чичибабин

 

* * *

Без всякого мистического вздора,

обыкновенной кровью истекав,

по-моему, добро и здорово,

что люди тянутся к стихам.

 

Кажись бы, дело бесполезное,

но в годы памятного зла

поеживалась Поэзия, —

а все-таки жила!

 

О, сколько пуль в поэтов пущено,

но радость пела в мастерах,

и мстил за зло улыбкой Пушкина

непостижимый Пастернак.

 

Двадцатый век болит и кается,

он — голый, он — в ожогах весь.

Бездушию политиканства

Поэзия — противовес.

 

На колья лагерей натыканная,

на ложь и серость осерчав,

поворачивает к Великому

человеческие сердца…

 

Не для себя прошу внимания,

мне не дойти до тех высот.

Но у меня такая мания,

что мир Поэзия спасет.

 

И вы не верьте в то, что плохо вам,

перенимайте вольный дух

хотя бы Пушкина и Блока,

хоть этих двух.

 

У всех прошу, во всех поддерживаю —

доверье к царственным словам.

Любите Русскую Поэзию.

Зачтется вам.

Б. Чичибабин

 

* * *

Я по тебе грущу, духовность,

не робот я и не злодей,

тебе ж, духовность, охо-хо в нас,

и ты уходишь из людей.

 

Весь Божий свет сегодня свихнут,

и в нем поэзия одна,

как утешение и выход,

слепому времени дана.

 

Да не разнюхает начальник,

а и, разнюхав, не поймет,

о чем очей ее печальных

над повседневностью полет!

 

Эй, кто не свиньи и не волки,

кто держит небо на плечах,

давайте выпьем рюмку водки

за землю в травах и лучах,

 

за моря плеск и счет кукушкин,

за человеческую честь,

за то, что есть у сирых Пушкин

и Мандельштам у кротких есть!

 

Се аз храню на свете белом

свободных лириков союз,

не покорюсь грядущим бедам,

грядущей лжи не убоюсь.

 

Берите впрок мои тетрадки:

я весь добра и света весть,

не потому, что всё в порядке,

а потому, что в мире есть

ПОЭЗИЯ.

Б. Чичибабин

 

* * *

Стареют ясные слова

От комнатного климата,

А я люблю, когда трава

Дождем весенним вымыта.

 

А я люблю хрустящий наст,

Когда он лыжей взрежется,

Когда всего тебя обдаст

Невыдуманной свежестью.

 

А я люблю, как милых рук,

Ветров прикосновение,

Когда войдет тоска разлук

Огнем в стихотворение.

 

А я люблю, когда пути

Курятся в снежной замяти,

А я один люблю брести

По темным тропам памяти.

 

За тем, что выдумать не мог,

О чем душа не грезила.

И если есть на свете бог,

То это ты — Поэзия.

М. Дудин

 

* * *

Что б ни случилось — помни одно:

Стих — тончайший громоотвод!

Любишь стихи —

не сорвешься на дно:

Поэзия сыщет, поймет, позовет.

 

Живи,

искусства не сторонясь,

Люди без лирики, как столбы.

Участь наша ничтожнее нас:

Человек

выше своей судьбы.

И. Сельвинский

 

* * *

Поэзия, одна не знаешь ты,

В чем цель твоя конечная… Иначе

Ты проявила б все свои черты

Давным-давно. И ни одной не пряча.

 

Тебе твердит угрюмо: «Ты не та, —

Большой знаток. — Идешь не в ногу с веком!»

А ты молчишь, задумавшись спроста:

Что происходит с этим человеком?

В. Соколов

 

* * *

Что такое поэзия? Мне вы

Задаете чугунный вопрос.

Я как паж до такой королевы

Чтобы мненье иметь, не дорос.

 

Это может быть ваша соседка,

Отвернувшаяся от вас,

Или ветром задетая ветка,

Или друг, уходящий от вас.

 

Или бабочка, что над левкоем

Отлетает в ромашковый стан.

А быть может, над Вечным Покоем

Замаячивший башенный кран.

 

Это может быть лепет случайный,

В тайном сумраке тающий двор.

Это кружка художника в чайной,

Где всемирный идет разговор.

 

Что такое поэзия? Что вы!

Разве можно о том говорить.

Это — палец к губам. И ни слова.

Не маячить, не льстить, не сорить.

В. Соколов

 

Поэзия

Почему стихи? — вопрос возник,

потому, что люди позабыли,

что поэзия — наш праязык,

на котором все мы говорили

в незапамятные времена…

 

Оттого изводим мы страницы,

чтобы, память вытряхнув до дна,

как язык свой помнят только птицы, —

вспомнить все до золотой крупицы…

Вот зачем поэзия нужна.

Г. Красников

 

* * *

Поэзия, поэзия…

Поэзия, поэзия,

Любовь моя и слава,

Поэзия, поэзия,

Горящих слов облава!

 

Она везде, она всегда

Немыслимо несметна.

И звезды смертны иногда,

Поэзия — бессмертна!

 

Она ломает строй стиха,

Что начат с полуслова,

И то, как пласт земли, тиха,

То, как набат, громова!

 

Она по-вешнему чиста,

Мир веселеет с нею,

Ее прекрасные уста

От песни пламенеют.

 

Поэзия, поэзия,

Любовь моя и слава,

Поэзия, поэзия,

Горящих слов облава!

А. Прокофьев

 

* * *

Мне ничего нельзя забыть:

Я не сыночек маменькин.

Так как же мне с тобою быть,

Такой большой и маленькой?

 

С твоим весельем и тоской,

С твоей судьбой завидною?

С такою гордою, с такой…

С такою беззащитною?

 

С тобою в поле и в лугу

На жизнь свою не сетую,

Я без тебя жить не могу

И людям не советую!

 

И ты диктуешь мне:

«Пиши!»

Ведь что-нибудь останется.

Ты просто крик моей души,

Надежда и пристанище!

 

Ты просто песня для всего,

Что в мире растревожено,

Ты просто сердце!

А его

Второго не положено!

 

И ты ко мне всегда довлей,

Не тешь меня забавами.

Ты просто свет любви моей,

Любовь моя,

та самая!

 

Бегут и катятся года,

Они свое отгрезили…

И только в том моя беда,

Что я влюблен в Поэзию!

А. Прокофьев

 

Поэзия

Мать мне песню пела в поле дальнем,

Я потом слыхал ее не раз.

А латышка сыну пела дайну

В тот же день и в тот же самый час.

 

И былинка легкая проснулась,

Заиграла речка, стихнул зной:

Это их Поэзия коснулась

Властью, ей присущей лишь одной.

 

Матерей коснулось краем счастье,

Песенки допели до конца.

Нет сильней и нет прекрасней власти,

Чем затронуть души и сердца!

А. Прокофьев

 

* * *

Стихи, стихи, моя тревога!

Я без тревоги не могу.

Я вас беру с собой в дорогу

И, как друзей, не берегу!

 

У жизни надо брать закалку,

Ведь жизнь всегда во всем права,

А то вы ходите вразвалку,

Как непутевые слова;

 

То вдруг завянете от зноя,

То разбрелись у переправ,

То вдруг ватагой озорною

Летите по́д гору стремглав.

 

Стихи, стихи, моя тревога!

Я без тревоги не могу.

Я вас беру с собой в дорогу

И, как друзей, не берегу!

А. Прокофьев

 

* * *

Можно ли отречься от стихов?

Лишь в несчастье на́ веки веков!

С полной глухотой и немотой,

С полной, хуже смерти, маятой!

 

А над чем же плакать,

милый друг,

А какое слово кинуть в круг?

Оно же вмиг сломается,

Не долетая, треснет,

У нас не полагается,

Какое не из песни!

 

Оно не будет брошено,

Бесцветно и парадно,

У нас ведь не положено,

Чтоб было бы нескладно!

 

Слова мы не на паперти

Выпрашиваем где-то,

Они у нас на скатерти

Сверкают, самоцветы!

 

Они у нас рассеяны,

Из золота отлиты,

Они у нас весенние,

Дождем весенним мыты!

 

Они у нас, они у нас…

Они как молнии из глаз!

А. Прокофьев

 

Поэзия

Любовь вселенская и грусть,

И счастье — на границе боли...

И всё ж вовек не отрекусь

От этой жертвенной неволи.

 

Любой неистовый прогресс

Не повернёт сознанье — к свету.

Слова спускаются с небес

И предназначены — поэту.

 

Не властны ни хула, ни лесть

Над ним, в тщеславье вовлекая...

За что ему такая честь

И привилегия такая?

 

Каким владеет он ключом?

Чем вечно грудь его теснима?

Не спрашивайте ни о чём.

Поэзия — необъяснима...

Л. Щипахина

 

Придёт поэт

На всё, что смутно до сих пор,

Ищи в поэзии ответа...

Не зря на чушь и всякий вздор

Находятся слова поэта.

 

Пока умы святых голов

Натужно истину штурмуют,

Поэт напишет пару слов

И все проблемы зарифмует!

 

А коль тяжки твои грехи,

Прощенья нет — одна досада, —

Цитируй нужные стихи,

И всё уладится, как надо...

 

Да и в любви одной строки

Порой довольно — вызвать чувство!

Поэт, дела твои крепки

И благодетельно искусство.

 

В идейных войнах — рядовой.

Ритм строчек — соразмерен с битвой.

Ты первый на передовой

С победным кличем и молитвой!

 

Как дальше сложатся года?

Что мир разъединит? Что свяжет?

...Не сомневайтесь, господа, —

Придёт поэт. И всё подскажет...

Л. Щипахина

 

Поэзия

Хоть ты свой каждый ход

Цветною ниткой вышей,

Поэзия живёт

Естественностью высшей.

 

Огромная страна,

Бушующая вьюга.

Обычные слова,

Нашедшие друг друга.

К. Ваншенкин

 

* * *

Благословен знакомый с детства стих

И новый стих, дымящийся, как рана,

И тот, что возникает в снах твоих,

Как женщина, неясно и желанно.

 

Я рот от изумленья открывал,

Меня влекло ревущею рекою,

Строкою убивало наповал

И воскрешало тою же строкою.

 

Там, на моих дорогах молодых,

Меня ошеломляя то и дело,

Стих беспощадно бил меня под дых,

Хочу, чтоб вас хотя б слегка задело!

К. Ваншенкин

 

Определение поэзии

Это — круто налившийся свист,

Это — щелканье сдавленных льдинок.

Это — ночь, леденящая лист,

Это — двух соловьев поединок.

 

Это — сладкий заглохший горох,

Это — слезы вселенной в лопатках,

Это — с пультов и с флейт — Figaro

Низвергается градом на грядку.

 

Всё, что ночи так важно сыскать

На глубоких купаленных доньях,

И звезду донести до садка

На трепещущих мокрых ладонях.

 

Площе досок в воде — духота.

Небосвод завалился ольхою,

Этим звездам к лицу б хохотать,

А вселенная — место глухое.

Б. Пастернак

 

Поэзия

Поэзия, я буду клясться

Тобой и кончу, прохрипев:

Ты не осанка сладкогласца,

Ты — лето с местом в третьем классе,

Ты — пригород, а не припев.

 

Ты — душная, как май, Ямская,

Шевардина ночной редут,

Где тучи стоны испускают

И врозь по роспуске идут.

 

И в рельсовом витье двояся, —

Предместье, а не перепев, —

Ползут с вокзалов восвояси

Не с песней, а оторопев.

 

Отростки ливня грязнут в гроздьях

И долго, долго, до зари,

Кропают с кровель свой акростих,

Пуская в рифму пузыри.

 

Поэзия, когда под краном

Пустой, как цинк ведра, трюизм,

То и тогда струя сохранна,

Тетрадь подставлена, — струись!

Б. Пастернак

 

Поэзия

Не пост, не чин и не профессия —

Она превыше всяких благ.

И потому она — поэзия,

Всё лучшее зовётся так.

 

И что ей милости и почести,

И жалкий лепет похвалы!

Она не терпит одиночества

И не выносит кабалы.

 

Не божество и не реликвия —

Она, как долг, зовущий в бой,

Как бескорыстие великое,

Как вечный спор с самим собой.

 

Лжецам и трусам неугодная,

Всем честным людям верный друг.

И потому она — народная,

Святое дело наших рук.

 

Как воздух и как хлеб полезная,

Туда, где душно и темно,

Приходит запросто поэзия

И открывает в мир окно.

М. Лисянский

 

* * *

Согласен,

что поэзия должна

Оружьем быть (и всякое такое).

Согласен,

что поэзия — война,

А не обитель вечного покоя.

 

Согласен,

что поэзия не скит,

Не лягушачья заводь, не болотце…

Но за существование бороться

Совсем иным оружьем надлежит.

 

Сбираясь в путь,

стяни ремень потуже,

Меси прилежно

бездорожий грязь…

Но, за существование борясь,

Не превращай поэзию

в оружье.

 

Она в другом участвует бою…

Спасибо, жизнь,

что голодно и наго!

Тебя

за благодать, а не за благо

Благодарить в пути не устаю.

 

Спасибо,

что возможности дала,

Блуждая в элегическом тумане,

Не впутываться в грязные дела

И не бороться за существованье.

А. Межиров

 

* * *

Поэзия —

Не профессия,

Поэзия, как любовь:

Если уж есть,

Так есть она,

А нет —

И не суесловь.

 

Ах, поэты,

Проказники,

Как вам строчить не лень!

Поэзия — это праздники,

А праздник

Не каждый день.

В. Фёдоров

 

Размышления о стихах

Стихи — не пряник, и не кнут,

И не учебное пособие;

Они не сеют и не жнут —

У них задание особое.

 

Они от нас не ждут даров,

Открещиваются заранее

От шумных торжищ и пиров,

От хищного преуспевания.

 

Милее им в простом быту,

Почти неслышно и невидимо,

Жить, подтверждая красоту

Всего, что вроде бы обыденно.

 

Но в громовые времена,

Где каждый миг остер, как лезвие,

На помощь нам идет она —

Великодушная поэзия.

 

Где пули свищут у виска,

Где стены и надежды рушатся,

Припомнившаяся строка

В усталых пробуждает мужество.

 

...Тоска, разлука ли, болезнь —

Что ни творится, что ни деется, —

Пока стихи на свете есть,

Нам есть еще на что надеяться.

В. Шефнер

 

Читая стихи

Любопытно, забавно и тонко:

Стих, почти непохожий на стих.

Бормотанье сверчка и ребенка

В совершенстве писатель постиг.

 

И в бессмыслице скомканной речи

Изощренность известная есть.

Но возможно ль мечты человечьи

В жертву этим забавам принесть?

 

И возможно ли русское слово

Превратить в щебетанье щегла,

Чтобы смысла живая основа

Сквозь него прозвучать не могла?

 

Нет! Поэзия ставит преграды

Нашим выдумкам, ибо она

Не для тех, кто, играя в шарады,

Надевает колпак колдуна.

 

Тот, кто жизнью живет настоящей,

Кто к поэзии с детства привык,

Вечно верует в животворящий,

Полный разума русский язык.

Н. Заболоцкий

 

Стихи

Стихи из дома гонят нас,

Как будто вьюга воет, воет

На отопленье паровое,

На электричество и газ!

 

Скажите, знаете ли вы

О вьюгах что-нибудь такое:

Кто может их заставить выть?

Кто может их остановить,

Когда захочется покоя?

 

А утром солнышко взойдет, —

Кто может средство отыскать,

Чтоб задержать его восход?

Остановить его закат?

 

Вот так поэзия, она

Звенит — ее не остановишь!

А замолчит — напрасно стонешь!

Она незрима и вольна.

 

Прославит нас или унизит,

Но все равно возьмет свое!

И не она от нас зависит,

А мы зависим от нее…

Н. Рубцов

 

Что такое стихи

Что же такое стихотворение?

— Музыка нашего сердцебиения?

Нашего разума тайное пение?

Танец рассудка и воображения?

 

Что же такое стихотворение?

Ты — вдохновение!

Ты — озарение!

Вечность, открытая нам на мгновение!

Вместе — и тайна, и откровение...

 

— Да! — соглашается стихотворение. —

Всё это — я, это я, без сомнения!

Я — вдохновение, я — озарение,

Неповторимое повторение,

 

Но, — добавляет оно еле слышно, —

Может, я зря выражаюсь так пышно?

Я — лишь бессмысленная болтовня,

Если читателя нет у меня.

 

Ты — вдохновлённый и озарённый,

Ты, мой читатель, душой одарённый, —

Ты мне нужнее, чем сердце в груди.

Жду. Приходи.

Б. Заходер

 

* * *

Стихи ни к чему недотёпам и нудным.

Сердец им не вылечит рифма сквозная.

Поэзию любят красивые люди,

Я это по личному опыту знаю.

 

Вздыхает над Блоком учёный-ракетчик.

И Пушкина шепчет весёлый полярник.

И к звёздам дорога становится легче.

И строчки, как кони, летят над полями.

 

Багрицкий девчонку вихрастую будит.

Шаги Маяковского слышит Россия…

Поэзию любят красивые люди.

Поэзия делает землю красивой.

Б. Куняев

 

* * *

Не писал стихов

И не пишу, —

Ими я, как воздухом, дышу.

Им я, как себе,

Принадлежу.

Под подушкой утром

Нахожу.

Не писал стихов

И не пишу, —

Просто я себя

Перевожу

На язык понятных людям слов,

Не писал

И не пишу стихов.

Можно ли профессией считать

Свойство за обиженных

Страдать?

Как назвать работою,

Скажи,

Неприятье подлости

И лжи?

Полюбить товарища,

Как брата, —

Разве это

Специальность чья-то?

Восхищенье женщиной своей,

До рассвета

Дрожь тоски по ней.

Как назвать работою,

Скажи,

Это состояние души?

Я и сам не знаю,

Видит бог,

Сколько мне прожить

Осталось строк...

Нет такой профессии —

Поэт,

И такой работы

Тоже нет.

Н. Доризо

 

Моя любовь, моя забота

Стихи — работают!

Поверьте,

Что дел у них —

Невпроворот.

В оглоблях строк

Они, как черти,

Бессменно тянут

Груз забот.

Страстей.

Сомнений.

И печалей.

Надежд и радостей людских.

С киркой и скаткой

За плечами

Идёт в разведку

Дерзкий стих.

За ним,

Как рыжие собаки,

Взъерошив жёсткие хвосты,

Сквозь топи, чащи

И овраги

Бредут походные костры...

Среди стихов

Есть исполины.

Им смены нет.

Износу нет.

Они, как мощные турбины,

Рождают негасимый свет.

...Когда ж стихи

Тусклы и мелки,

Чванливы,

К времени глухи,

То это разве что

Поделки,

И, значит, вовсе

Не стихи!

Л. Татьяничева

 

Поэзия

Я не строил дома,

Не прокладывал трасс,

Без меня в закрома

Целина пролилась.

 

Без меня день-деньской

Солнце бродит в котлах,

Бьется невод тугой

Не в моих кулаках.

 

Дел немало в стране.

И ничьей нет вины,

Что другим, а не мне

Те дела суждены.

 

Но, когда я сажусь

Вновь за письменный стол,

Я беру этот груз,

Как бы ни был тяжел.

 

Через сердце мое

Всё проходит тогда:

Я и тку суровье,

И вожу поезда.

 

Надо много суметь:

Дом, как песню, сложить,

Одолеть чью-то смерть

И принять чью-то жизнь.

 

Встать с солдатами в строй,

В шторм стоять рулевым.

Ничего, что порой

Мне труднее, чем им.

 

Ни в жару, ни в пургу

Не покину я их.

Я без них не могу,

Как без песен своих.

 

Я без них не могу!

Не могу, черт возьми,

Я остаться в долгу

Перед теми людьми,

 

Что приходят ко мне,

Как на Землю рассвет.

Без кого на Земле

И поэзии нет.

А. Дементьев

 

Творчество

Стихи являются внезапно.

Они приходят поутру.

Не скажешь им, что лучше завтра,

Поскольку лень вступать в игру.

 

И ни гарантий нет, ни правил.

Все поначалу наугад.

Как на дорогу сыплют гравий,

Так и слова в строку летят.

 

Но вот игра ума и чувства

Меня захватывает вдруг.

И каждый звук я слышу чутко,

Как сердца собственного стук.

 

Во мне и радость, и тревога —

Осилен первый перевал…

Строка, что горная дорога:

Неверный камень — и обвал.

 

Но всё кончается внезапно.

Стихи уходят, как пришли.

Мое перо застыло цаплей

Над тихой заводью души.

А. Дементьев

 

Поэзия — великая держава...

Поэзия — великая держава.

Империй власть, сходящая с ума,

ей столько раз распадом угрожала,

но распадалась всё-таки сама.

 

Поэзия — такое государство,

где правит правда в городе любом,

где судят, как за нищенство, за барство,

где царствует, кто стал её рабом.

 

В ней есть большие, малые строенья,

заборы лжи, и рощи доброты,

и честные нехитрые растенья,

и синие отравные цветы.

 

И чем подняться выше, тем предметней

плоды её великого труда —

над мелкой суетливостью предместий

стоящие сурово города.

 

Поэзия, твоя столица — Пушкин

с московской сумасшедшинкой грехов,

звонящий над толпой спешащих, пьющих

церквами белокаменных стихов.

 

Вот город Лермонтов под бледными звездами

темнеет в стуках капельи подков

трагическими очерками зданий,

иронией молчащих тупиков.

 

Село Есенино сквозь тихие берёзки

глядит в далёкость утренних дорог.

Гудит, дымится город Маяковский.

Заснежен, строг и страстен город Блок.

 

В твоей стране, на первый взгляд беспечной,

поэзия — и кровь и слёзы вдов,

и Пастернак, как пригород твой вечный

у будущих великих городов.

Е. Евтушенко

 

Поэзия

Поэзия! Не шутки ради

Над рифмой бьешься взаперти,

Как это делают в шараде,

Чтоб только время провести.

 

Поэзия! Не ради славы,

Чью верность трудно уберечь,

Ты утверждаешь величаво

Свою взволнованную речь.

 

Зачем же нужно так и эдак

В строке переставлять слова?

Ведь не затем, чтоб напоследок

Чуть-чуть кружилась голова?

 

Нет! Горизонты не такие

В глубинах слова я постиг:

Свободы грозная стихия

Из муки выплеснула стих!

 

Вот почему он жил в народе.

И он вовеки не умрет

До той поры, пока в природе

Людской не прекратится род.

 

Бывают строфы из жемчужин,

Но их недолго мы храним:

Тогда лишь стих народу нужен,

Когда и дышит вместе с ним!

 

Он шел с толпой на баррикады.

Его ссылали, как борца.

Он звал рабочие бригады

На штурмы Зимнего дворца.

 

И вновь над ним шумят знамена —

И, вырастая под огнем,

Он окликает поименно

Бойцов, тоскующих о нем.

 

Поэзия! Ты — служба крови!'

Так перелей в себя других

Во имя жизни и здоровья

Твоих сограждан дорогих.

 

Пускай им грезится победа

В пылу труда, в дыму войны

И ходит

     в жилах

          мощь

              поэта,

Неся дыхание волны.

И. Сельвинский

 

Моя поэзия

Нет! Жизнь моя не стала ржавой,

Не оскудело бытие…

Поэзия — моя держава,

Я вечный подданный ее.

 

Не только в строчках воспаленных

Я дань эпохе приношу, —

Пишу для будущих влюбленных

И для расставшихся пишу.

 

О, сколько мной уже забыто,

Пока я шел издалека!

Уже на юности прибита

Мемориальная доска.

 

Но все ж дела не так уж плохи,

Но я читателю знаком —

Шагал я долго по эпохе

И в обуви и босиком.

 

Отдался я судьбе на милость,

Накапливал свои дела,

Но вот Поэзия явилась,

Меня за шиворот взяла,

 

Взяла и выбросила в гущу

Людей, что мне всегда сродни:

— Ты объясни, что — день грядущий,

Что — день прошедший, — объясни!

 

Ни от кого не обособясь,

Себя друзьями окружай.

Садись, мой миленький, в автобус

И с населеньем поезжай.

 

Ты с ним живи и с ним работай,

И подними в грядущий год

Людей взаимные заботы

До поэтических высот.

 

И станет все тебе понятно,

И ты научишься смотреть,

И если есть на солнце пятна,

Ты попытайся их стереть.

 

Недалеко, у самой двери,

Совсем, совсем недалеко,

События рычат, как звери.

Их укротить не так легко!

 

Желание вошло в привычку —

Для взрослых и для детворы

Так хочется последней спичкой

Зажечь высокие костры!

 

И, жаждою тепла влекомы,

К стихотворенью на ночлег

Приходят все — и мне знакомый

И незнакомый человек.

 

В полярных льдах, в кругу черешен,

И в мирной жизни, и в бою

Утешить тех, кто не утешен,

Зову Поэзию свою.

 

Не постепенно, не в рассрочку

Я современникам своим

Плачу серебряною строчкой,

Но с ободочком золотым…

 

Вставайте над землей, рассветы,

Струись над нами, утра свет!..

Гляжу на дальние планеты —

Там ни одной березы нет!

 

Мне это деревцо простое

Преподнесла природа в дар…

Скажите мне, — ну что вам стоит!

Что я еще совсем не стар,

 

Что жизнь, несущаяся быстро,

Не загнала меня в постель

И что Поэзия, как выстрел,

Гремела, била точно в цель!

М. Светлов

 

* * *

Поэт — всегда особая порода,

На всё он должен находить ответ.

Нельзя жить лучше своего народа,

А если лучше — значит, не поэт.

 

Всю драму жизни, боль её и страсти

Поэт отважно вынесет на свет.

Поэт — он в правде выше всякой власти,

А если ниже — значит, не поэт.

Н. Рачков

 

* * *

Когда грядёт канун зари

И новый день планеты,

Не полководцы, не цари —

Рождаются поэты.

 

В степной тиши,

В лесной глуши,

На городской квартире

Они грызут карандаши

В мечтах о новой лире.

 

Но лиры нет,

И меры нет,

Чтоб выразить живое,

И разбивается поэт

О стенку головою.

 

Он болью боль предвосхитил,

Сгорая беспредельно.

В ней напряженье всех светил,

Не трогайте!

Смертельно!

 

Не порицая, не дивясь,

Не трогайте руками:

Поэт — единственная связь

С грядущими веками,

 

Пусть он обласкан иль гоним,

Ничтожен иль огромен, —

Но только так,

Но только с ним

Наш плоский мир объёмен.

 

Как обещание,

Как весть,

Как след чужой ракеты,

Как знак того,

Что «завтра» — есть,

Рождаются поэты.

Л. Завальнюк

 

* * *

У поэта соперников нету —

ни на улице и не в судьбе.

И когда он кричит всему свету,

это он не о вас — о себе.

 

Руки тонкие к небу возносит,

жизнь и силы по капле губя.

Догорает, прощения просит:

это он не за вас — за себя.

 

Но когда достигает предела

и душа отлетает во тьму...

Поле пройдено. Сделано дело.

Вам решать: для чего и кому.

 

То ли мед, то ли горькая чаша,

то ли адский огонь, то ли храм...

Все, что было его, — нынче ваше.

Все для вас. Посвящается вам.

Б. Окуджава

 

* * *

Звучат всё громче тихие стихи,

Уходит вглубь поэзия святая,

С державинского тома пыль сметая

Крылом едва родившейся строки.

 

Смыкаются два круга над пространством,

Движенье и покой соединяя.

И веет простотой и постоянством

От вдохновений завтрашнего дня.

Л. Завальнюк

 

* * *

Благополучными

Не могут быть поэты,

И разлюбив

И снова полюбив.

Стихи напоминают взлет ракеты:

Чтобы взлететь ракете,

Нужен взрыв.

К тому ж она ступенчата, ракета,

Лишь потому ракета и летит.

Ступени бед,

Потерь твоих,

Обид,

Ее носители.

Поэт,

Запомни это.

Но вот она достигла высоты,

И отделились от нее ступени.

Сгорели и исчезли в дымной пене.

Летит ракета.

Значит, счастлив ты!

Н. Доризо

 

Поэзия не спорт

Поэзия не спорт, поэзия — душа!

Прочнее нет на свете аксиомы.

В поэзии не стоят ни гроша

Боксёрские и прочие приёмы.

 

Поэзия не бег, не вольная борьба.

Поэзия — сомненье и тревога.

Поэзия — надежда и судьба.

Поэзия, как говорят, — от бога.

А. Жигулин

 

Поэзия

Не в том, какого колорита

Ваш тон; не в том, какой вам цвет

Милей — оракулом зарыто

Ручательство, что вы — поэт.

 

Вниманье к тем, чья жизнь забыта,

Чья суть забита, чей расцвет

Растоптан злостно — вот предмет

Заботы истинной пиита.

 

Поэзия есть область боли

Не за богатых и здоровых,

А за беднейших, за больных.

 

А там — едино: голубой ли

Иль рыжий; вольный иль в оковах;

Классический иль новый стих.

Н. Матвеева

 

Колосья

Мои стихи,

Моё мученье,

Мои вседневные труды!

Забота.

Радость.

Излечение

От суеты,

От немоты.

Росла угрюмой,

Безголосой.

Ни станцевать,

Ни песню спеть.

Но поднялись стихов

Колосья

И тихо начали звенеть.

Ращу их нежно,

И упорно.

И нет счастливей никого,

Когда они

Шумят раздольно

На ниве

Сердца моего!

Л. Татьяничева

 

Поэт

По этим ступенькам непрочным,

Ведущим на горестный свет,

По грубо сколоченным строчкам

Спускается с неба поэт.

 

По лестнице этой отвесной

Усталый, угрюмый, хмельной,

Присыпанный пылью небесной,

Забрызганный грязью земной.

 

Небритый, потертый, помятый,

Проклявший себя и свой век,

Такой никому не понятный,

Упрямый шальной человек.

 

Зачем ему с неба спускаться,

Пускаться в неведомый путь?

Средь добрых людей потолкаться?

Соленого горя хлебнуть?

 

Сидел бы на облаке млечном,

Ничем никому не мешал.

И людям о добром и вечном

Хорошие мысли внушал.

 

Так нет же! На лестнице шаткой —

Того и гляди упадет! —

Он машет приветливо шапкой

И с неба на землю идет.

 

По этим ступенькам скрипучим,

Ведущим на горестный свет —

По строчкам своим неминучим

Спускается к людям поэт!

Е. Семичев

 

Поэт

Всё постепенно исчезает:

Миры, народы, свет планет.

Лишь яркой звёздочкой мерцает

След, что оставил нам поэт.

 

Живя в быту довольно скромно,

Страдая от житейских стерв.

Душа его, как мир, огромна,

А сам — как оголённый нерв.

 

Пусть шквал событий нарастает,

Бурлит, клокочет белый свет.

Эпоху нам определяет

Его величество — ПОЭТ!

Г. Старков

 

* * *

Нет, поэзия —

не профессия

и не прибыльное

ремесло.

Никакое это не лезвие

и не крылья,

и не весло!

 

Не играйте в слова, как в мячики;

слово —

это серьезно, как взрыв.

Сколько видел я бойких мальчиков,

их хватало на десять рифм.

 

Сколько шума,

огнекипения,

ах, какие они бунтари!

Ох, как лопались

эти «гении»,

словно мыльные пузыри...

 

И, когда сказать было не о чем,

понуждали себя к нытью...

Сколько видел я томных девочек,

попроказничали и —

тю-тю!

 

Сколько бьется трудяг безропотных,

фиглям-миглям

они не чета...

Только жалко мне этих

роботов,

ведь не выйдет у них

ни черта!

 

Потому что она —

не профессия

и не лесенка,

и не челн,

потому что она —

Поэзия,

и не каждый с ней

обручён.

В. Кузнецов

 

Поэзия! Высочество...

Поэзия! Высочество... Величество...

Не переходит в качество количество.

Мне эта мысль — что в подполе сверчок.

Не переходит...

Ноет мозжечок.

 

Как будто кто, от радости дрожа,

Мне череп вскрыл и запустил ежа.

Вот... мучаюсь...

Да ладно б только это.

Не переходит... Ну — такой закон!

Но есть беда иная у поэта,

Когда он вдруг поймет, что лишний он.

 

Что трудно быть на сером фоне белым,

Да что там — белым, просто трудно быть.

Поэтов убивают между делом.

Поэт?

А почему бы не убить...

 

И, шаркая паркетными полами,

Предчувствуют красивую игру,

И пули досылают шомполами,

И порох проверяют на искру.

 

В партере шепот.

Письма в бельэтаже...

Ржут кони. Даль завешена грозой!

... Потом — гвоздики, мол, скорбят, а как же,

И плачут покаянною слезой.

В. Брюховецкий

 

* * *

Вольная поэзия России,

Я тобой держался, сколько мог,

В боксах интенсивной терапии,

Из которой выдворяют в морг.

 

С маетою сердце не справлялось,

Но попеременно утешал

Тютчева и Лермонтова хаос,

Баратынского холодный жар.

 

Слава Богу, не ослабла память

Для твоих стихов и для поэм,

Оттого ни слова не добавить —

Я тебе давно обязан всем.

 

Ты нисколько не литература,

Ты моя награда и беда:

Темперамент и температура

У тебя зашкалены всегда.

 

Ты меня наставила толково

Чтоб не опасался неудач

И с порога отвергал такого,

Кто не холоден и не горяч.

В. Корнилов

 

* * *

Вы не верьте, пожалуйста, слухам,

Не считайте чужие грехи,

Знайте: только глубокие духом

Гениальные пишут стихи.

 

Стихотворчество не отраженье,

Не спряженье незначащих слов,

Суть поэзии — в опроверженьи

Или ниспроверженьи основ.

 

Отвергая все зримые формы,

И обочину, и колею,

Прёт искусство, как тесто из формы,

Создавая реальность свою.

Р. Сеф

 

Поэзия

Здоровое сердце

Не слышно, как бьется,

Оно не стучит

Кулаком своим в грудь,

Мол, вот я какое,

Мол, мне достается,

Мол, ты про меня никогда не забудь.

 

Здоровое сердце

Без крика и грома

Беззвучно стучит,

Не хвалясь, не грозя.

Спокойно,

Как будто бы нет его дома,

Как будто бы нет,

А без сердца — нельзя.

 

Здоровое сердце

Скромнее и строже,

Без устали бьется,

Не смея устать.

Поэзия!

Спутница жизни,

Ты тоже

Должна быть

Здоровому сердцу под стать.

Д. Блынский

 

* * *

Дана загадка на века —

гармонии необычайной, —

поэзия живёт, пока

её возникновенье — тайна.

 

Поёт народная душа,

высокой точностью томима.

Загадка — тем и хороша,

что может быть неразрешима.

Н. Ушаков

 

Поэзия

Поэзия, живущая в душе, —

Не горький плод излома или сдвига,

Но вечности распахнутая книга,

Но песня на затерянной меже.

 

Поэзия, живущая в душе, —

Не копия рожденной наспех мысли,

Но слепок и былой, и новой жизни,

Не знающий повторов и клише.

 

Владычице отринутых теней,

Ей равно чужды золото гинеи

И нищенская сутолока дней,

 

Но, данное оспаривать не смея,

Она стократ и выше, и мудрее

Того, что после скажут вам о ней…

Д. Каратаев

 

Поэзия (Сонет)

Творящий дух и жизни случай

В тебе мучительно слиты,

И меж намёков красоты

Нет утончённей и летучей...

 

В пустыне мира зыбко-жгучей,

Где мир — мираж, влюбилась ты

В неразрешённость разнозвучий

И в беспокойные цветы.

 

Неощутима и незрима,

Ты нас томишь, боготворима,

В просветы бледные сквозя,

 

Так неотвязно, неотдумно,

Что, полюбив тебя, нельзя

Не полюбить тебя безумно.

И. Анненский

 

Поэзия

Среди громов, среди огней,

Среди клокочущих страстей,

В стихийном, пламенном раздоре,

Она с небес слетает к нам —

 

Небесная к земным сынам,

С лазурной ясностью во взоре —

И на бунтующее море

Льёт примирительный елей.

Ф. Тютчев

 

Стихи о стихах

Стихи — занятье бесполезное?

Удел взлохмаченных безумцев?

Но мне и вам нужна поэзия,

Как воздух, как вода и солнце!

 

Она исхлёстана цензурой...

Живёт в альбомах для девиц,

В ночных лесах, горах, озёрах

И в озорстве поющих птиц.

 

Тревожа ноздри и глаза,

Стихи, как на кошачьих лапах,

Ползут на каждый блеск и запах

И голосуют «за! за! за!»

 

За боль и перебои сердца

И за ночную тишину,

За то, чтоб не кончалось детство

И птицы славили весну.

 

Не криком рвёт она нам душу.

Зачем? Предпочитая вкрадчивость,

Она нас понукает слушать

То, что иные подло прячут.

 

Нащупав главный нерв поэзии, —

Её божественную женственность,

Бесстрашно мы идём по лезвию

Любви и баснословной нежности.

 

Поэзия! Да ты ж циркачка,

Наездница, акробатесса,

Жонглёрша, рыжая чудачка,

Сказать точнее, клоунесса.

 

Ты вся азарт! И смех сквозь слёзы:

В обнимку с тиграми лежишь?..

Какая, оцените, поза

Для фотографий и афиш!

 

... Пока поэзия дурачится,

Наука думает всерьёз?

И о трагедии кулачества,

О тайном ужасе палачества

И о целебной силе слёз.

 

Науку все мы уважаем —

За мысли истинно великие.

... Особенно, когда ужалены

Врачующей пчелой религии.

 

Христос, поцеловав Иуду,

Не согрешил: обрёл бессмертие!

Вы в это таинство, как в чудо

Необъяснимое, поверьте!

 

Всё с ног на голову поставлено?

Стихачество вас изумило

Не хрупкостью своей хрустальной —

Стальной несокрушимой силой.

 

Всего лишь цепкие созвучия,

Заумные ассоциации,

Таинственные и певучие,

Как глас инопланетной рации.

 

Сие не старческий маразм,

А нечто, что превыше логики,

Что не приемлет трезвый разум,

Всегда по-нищенски убогий.

 

Взрывоопасный дар поэта,

Как воровское ремесло,

Когда-то гордо был воспетым,

А нынче проклят, яко зло.

 

Кровавым обливаясь потом,

Поэзия, ты вновь неистовствуя,

Ведёшь опасную охоту

На вечные, как небо, истины?

 

Извечное! Ты злободневно.

Ты проклинаешь и зовёшь,

Дрожа от ужаса и гнева,

И правдой именуешь ложь.

 

Поэты! Радуясь, греша,

Не веруя и веря снова,

Ищите, где жива душа

Душеспасительного слова!

 

Топча лирические штампы,

Вы злобу дня воруйте ловко

У Пастернака, Мандельштама,

У Маяковского и Блока.

М. Богославский

 

Поэзия

Назвать пытались люди исстари

всё в мире нашем именами,

и разворачивали папирусы,

и покрывали письменами...

 

На древе знаний речи проросли,

касались звёзд, стихий, и немы,

вставали у любви и радости

и расцветали вновь — в поэмы.

 

И задавались вновь вопросами —

как объяснить простое сложным.

Открытья становились прописями,

а невозможное возможным...

 

И снова вслушивались в музыку

любви, сочувствия, печали,

что так знакомы, но не узнаны,

и восхищались и молчали...

 

На мир смотрю я с вожделением —

неисчерпаемо неназванных

чудес, привычных нам с рождения,

открытых чувству, а не разуму,

 

и оттого непостижимых нами.

Поэзия, в конце концов, —

возможность выразить словами

явленья очевидней слов.

Е. Блажеевич

 

* * *

В немыслимо далекий век

Случилось это с нами:

Тогда впервые человек

Заговорил стихами.

 

То было летом ли, весной —

Никто не видел точно.

Но говорят, тому виной

Таинственный источник…

 

Забил он как-то из-под ног.

Верней, из-под копытцев —

Взлетел крылатый скакунок.

А вдохновения исток —

До наших дней струится…

А. Горская

 

* * *

Стихи должны быть с тайным смыслом,

Чтоб строчка каждая в них жгла

И чтобы баба с коромыслом

К колодцу с песней тихо шла.

 

И чтоб в них не было печали,

И чтоб печалили до слёз,

И чтоб стояли за плечами

И смерть сама, и Сам Христос.

 

Чтоб в них и плакалось и пелось,

И чтоб шумела в них листва,

И чтоб была в них неумелость —

Та, что превыше мастерства.

Н. Зиновьев

 

* * *

Зачем нужны стихи? Кому какая польза

От ритма, рифм и прочих пустяков?

— А вы попробуйте запомнить столько прозы,

Сколько на память знаете стихов!

Н. Глазков

 

* * *

Какие стихи хорошие?

Которые — непохожие.

Какие стихи плохие?

Которые — никакие.

Н. Глазков

 

* * *

Ещё на свет не проявились лица,

Ещё не проявились имена,

Но знаю — были Белые страницы,

А на страницах — белым — тишина.

 

Был Бог — поэт, поэтом остаётся.

Вначале слово, а за ним строка.

Поэзией — бессмертье познаётся,

В поэзию — течет любви река.

 

Поэзию — молитва продолжает,

Поэзию — ветра кладут крестом,

И Сын к Отцу — поэзией взывает

И ей же воскрешается потом.

Т. Травнiкъ

 

* * *

Среди тотального безумья,

Рекламной «мути» и торгов

Живёт Поэзия — шалунья,

Врачуя души чудаков.

 

Что им Поэзия? Забава?

Прикольный имидж? Дар небес?

Кому-то — сладкая отрава.

Кому-то — добровольный крест.

 

Они читают повсеместно

Стихи «с листа» и — наизусть.

Живут в провинции, безвестны,

Их не печатают — и пусть!

 

Они, наследники Рубцова,

Готовы славой пренебречь,

Но ковш водицы родниковой

Не расплескать — живую речь.

 

А в ней — диковинная сила,

И силе этой нет конца…

Не факт, что главная Россия —

Внутри Садового кольца.

А. Терпугова

 

* * *

Это не стихи, когда — стихи.

А стихи, когда твоя страна

В рост встаёт на краешке строки.

 

И теряет выправку война.

Это не стихи, когда — стихи.

А стихи, когда на сердце боль

Так изводит душу за грехи,

Что писать иль вешаться изволь.

 

Это не стихи, когда — стихи.

А стихи, когда, от счастья пьян,

Розами считаешь лопухи

И пуховым облаком бурьян.

 

Вот мы и не свидимся с тобой.

Было или не было, как знать.

Это не стихи, когда — любовь.

Вот пройдёт, тогда начнём писать.

Н. Мирошниченко

 

Для чего мне стихи

Для чего мне стихи? Я стихами лечусь —

От депрессии сил, от уныния чувств,

От бескрайней и черной вселенской тоски,

Что терзает мне сердце и рвет на куски —

Не пугайтесь, конечно же, нет, не всегда!

Это изредка, изредка, так, иногда,

 

Вдруг заноет сердечко, почуя беду…

Я какой-нибудь сборничек в сумку кладу

И читаю его — как всегда, на ходу…

Я стихами себя от себя уведу —

 

От домашних разладов, рабочих проблем,

От пожизненной спешки (куда и зачем?),

От того, что устала по кругу бежать,

От того, что любовь не могу удержать;

 

От кошмарных конвейерных лент бытия,

На которых — средь камешков прочих — и я;

От того, что в ничтожество впала страна

И что доля хреновая нам суждена;

 

От того, что (цитата) «растленен и зол

Этот век, и Всевышний не дрогнет на зов»…

В общем, сборник стихов чьих-нибудь я беру.

Почитаю немного — глядишь, не помру.

О. Шевелева

 

* * *

Открываю томик одинокий —

томик в переплёте полинялом.

Человек писал вот эти строки.

Я не знаю, для кого писал он.

 

Пусть он думал и любил иначе

и в столетьях мы не повстречались…

Если я от этих строчек плачу,

значит, мне они предназначались.

В. Тушнова

 

Зачем стихи приходят к нам?

Стихи живут рядом с тобой,

Как цветы за окном,

Птица на ветке.

Пока ты их не заметил,

Их будто бы и нет.

 

А глянул, заметил —

И почему-то стало на душе

Хорошо.

Это ты получил в подарок

Радость!

 

А ещё — удивление,

К которому нельзя

Привыкнуть.

Глаза к нему припали

И любуются —

Это душа твоя ожила.

 

Зачем они пришли к тебе?

Да затем и пришли,

Чтобы сказать твоему сердцу

Что-то очень важное.

 

И сделать его

Чутким и добрым.

Н. Пикулева

 

Прикосновенье к настоящему

Почему иногда стихи так будоражат нас?

Они западают нам в душу и сами вдруг

запоминаются, с первого раза!

Не потому ли, что в них есть то,

к чему мы, авторы или читатели, стремимся —

совершенство?

 

Мы вдруг встречаем подлинное чудо — и наше

внутреннее я, дремавшее или работающее

в привычном ритме,

от одного прикосновения к стиху

приходит в бурное движение —

и, оживая, обновляется…

В нас генерируется новая энергия…

Энергия радости, жизни!

 

Бегущей строчкой движутся внутри

вопросы без ответов:

Как удалось поэту так естественно и просто,

(объёмно! зримо! виртуозно! тонко! глубоко!)

сказать о том, о чём ты думал много раз…

Но ты не мог найти эквивалента

для выражения глубинных, сокровенных чувств…

Возможно ли вот так легко, свободно, мастерски?..

 

И почему-то сразу с плеч долой

и воз проблем…

И жизнь — как песня,

и душа наполнена

иными красками и новыми,

с запасом, силами!

Н. Пикулева

 

* * *

Туманом и дымом дыши,

Встречая сырые рассветы,

И коль ты назвался поэтом,

С душой нараспашку пиши.

Стихи — диаграмма души,

Что вся из потёмок и света.

 

Но слышу уже за спиной:

— На кой мне твоя диаграмма,

Ты чувств порази меня гаммой,

Накрой, как ударной волной,

Строкою мускатно-хмельной,

Чтоб пьян стал, не выпив ни грамма.

С. Зубарев

 

Поэты

        Поэты ходят пятками по лезвию ножа —

        И режут в кровь свои босые души.

                           В. Высоцкий

 

Они идут по лезвию ножа,

Стихи сплавляя с правдой плодотворно.

Но зайцами при этом не дрожат

Поэты перед сворою придворной...

 

Их запирали — было! — в дурдома,

Травили злобно, за границу гнали...

Но их строка была всегда пряма —

Поэт стихи творит не за медали,

 

Людскую боль и боль родной земли

Сквозь сердце пропуская с горьким стоном...

И люди — было! — шли на встречу, шли.

Поэты собирали стадионы.

 

Года летят. Сейчас иной расклад.

Не оттого ль, что много криводушных?..

Но вот стихи, как прежде, не звучат,

И люди не внимают им послушно.

 

И никого не гонят из страны,

Пускай себе крамольно что-то пишут.

Властям поэты нынче не страшны,

Поскольку их почти никто не слышит.

С. Зубарев

 

* * *

«К сожалению, ушла (из журнала) поэзия,

поскольку многие читатели считают, что

“сегодня поэзия им не по нервам”».

Из интервью Михаила Кизилова,

главного редактора «Смены» «Литературной газете».

 

«Сегодня поэзия им не по нервам...»

И в том откровенье веселия мало.

А что им по нраву? Гламурные стервы?

И сплетни о них на страницах журналов?

 

Тупая реклама французского мыла,

Элитных духов с туалетной водою

Давно им живые стихи заменила,

В которых звезда говорит со звездою.

 

Но есть и другие читатели где-то

Со светлыми душами, ждущие Слова.

Для них вы и пишете, братья поэты,

Сгораете полночью снова и снова.

 

Связали стихи амфибрахий и дактиль,

Поэта с читателем — общая драма,

Поскольку издания главный редактор

Страницы опять отдал в пользу рекламы.

С. Зубарев

 

Свобода

Никто не может отменить

Свободу выдоха и вдоха —

И право — жить в свою эпоху —

Никто не может отменить.

 

Никто не может отменить

Того, что есть, того, что было…

И боль, и страсть, что нас пронзила —

Никто не может отменить.

 

Никто не может отменить

Весенних трелей голос звонкий

И песни взлёт, и смех ребёнка —

Никто не может отменить.

 

Никто не может отменить

Созвездий лепестковый шорох,

Моей строки полночный порох—

Никто не может отменить…

 

Жизнь — невозможно отменить —

Нет у гармонии владельца…

Поэзию, как трепет сердца,

Никто не может отменить.

Л. Ладейщикова